Pablo Neruda (1904-1973)

Para minha primeira contribuição nesta querida árvore trago uma das minhas primeiras paixões na poesia: Pablo Neruda.

Há uns 10 anos atrás assisti ao filme "O carteiro e o poeta" (do diretor Michael Radford) e imediatamente me apaixonei. Pelo filme e pelo Poeta. Pablo Neruda nasceu no Chile, mas sua poesia não pertence ao Chile. Sua poesia é universal. E assim como o carteiro do filme, eu escrevi bilhetinhos de amor com seus poemas (nunca os mandei, mas isso já é outra história), e como o amor é um sentimento inerente a nós, humanos de carne, osso e coração, é muito fácil se identificar com a poesia de Neruda. Mas Neruda não é só amor. Ele também é solidão. Ele também é político. Ele também é cotidiano. Sua poesia é gostosa de se ler em voz alta. Sua poesia é gostosa de se ler à sombra de uma árvore...

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Antes de amar-te, amor, nada era meu
Vacilei pelas ruas e as coisas:
Nada contava nem tinha nome:
O mundo era do ar que esperava.
E conheci salões cinzentos,
Túneis habitados pela lua,
Hangares cruéis que se despediam,
Perguntas que insistiam na areia.
Tudo estava vazio, morto e mudo,
Caído, abandonado e decaído,
Tudo era inalienavelmente alheio,
Tudo era dos outros e de ninguém,
Até que tua beleza e tua pobreza
De dádivas encheram o outono.

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Há outros dias que não têm chegado ainda,
que estão fazendo-se
como o pão ou as cadeiras ou o produto
das farmácias ou das oficinas
- há fábricas de dias que virão -
existem artesãos da alma
que levantam e pesam e preparam
certos dias amargos ou preciosos
que de repente chegam à porta
para premiar-nos
com uma laranja
ou assassinar-nos de imediato.

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Walking Around

Acontece que me canso de meus pés e de minhas unhas,
do meu cabelo e até da minha sombra.
Acontece que me canso de ser homem.

Todavia, seria delicioso
assustar um notário com um lírio cortado
ou matar uma freira com um soco na orelha.
Seria belo
ir pelas ruas com uma faca verde
e aos gritos até morrer de frio.

Passeio calmamente, com olhos, com sapatos,
com fúria e esquecimento,
passo, atravesso escritórios e lojas ortopédicas,
e pátios onde há roupa pendurada num arame:
cuecas, toalhas e camisas que choram
lentas lágrimas sórdidas.

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Perguntaram o que acontecerá com a poesia no ano 2000.
É uma pergunta difícil. Se esta pergunta me assaltasse
num beco escuro me levaria um susto de pai e senhor meu.
Porque, o que sei eu do ano 2000? Do que estou seguro é
de que não se celebrará o funeral da poesia no próximo
século.
Em cada época deram por morta a poesia, mas ela se
vem demonstrando vitalícia, ressuscita com grande
intensidade, parece ser eterna.
A poesia acompanhou os agonizantes e estancou as dores,
conduziu às vitórias, acompanhou os solitários,
foi ardente como fogo, ligeira e fresca como a neve,
teve mãos, dedos e punhos, teve brotos como a primavera:
fincou raízes no coração do homem.

------------ Pablo Neruda ------------