árvore dos poemas

Eduardo Alves da Costa

2012-01-23T11:10:00.004-02:00

Postagem ao som da música Bad – U2

NO CAMINHO COM MAIAKÓVSKI

Assim como a criança
humildemente afaga
a imagem do herói,
assim me aproximo de ti, Maiakóvski.
Não importa o que me possa acontecer
por andar ombro a ombro
com um poeta soviético.
Lendo teus versos,
aprendi a ter coragem.

Tu sabes,
conheces melhor do que eu
a velha história.
Na primeira noite eles se aproximam
e roubam uma flor
do nosso jardim.
E não dizemos nada.
Na Segunda noite, já não se escondem:
pisam as flores,
matam nosso cão,
e não dizemos nada.
Até que um dia,
o mais frágil deles
entra sozinho em nossa casa,
rouba-nos a luz, e,
conhecendo nosso medo,
arranca-nos a voz da garganta.
E já não podemos dizer nada.

Nos dias que correm
a ninguém é dado
repousar a cabeça
alheia ao terror.
Os humildes baixam a cerviz;
e nós, que não temos pacto algum
com os senhores do mundo,
por temor nos calamos.
No silêncio de meu quarto
a ousadia me afogueia as faces
e eu fantasio um levante;
mas amanhã,
diante do juiz,
talvez meus lábios
calem a verdade
como um foco de germes
capaz de me destruir.

Olho ao redor
e o que vejo
e acabo por repetir
são mentiras.
Mal sabe a criança dizer mãe
e a propaganda lhe destrói a consciência.
A mim, quase me arrastam
pela gola do paletó
à porta do templo
e me pedem que aguarde
até que a Democracia
se digne a aparecer no balcão.
Mas eu sei,
porque não estou amedrontado
a ponto de cegar, que ela tem uma espada
a lhe espetar as costelas
e o riso que nos mostra
é uma tênue cortina
lançada sobre os arsenais.

Vamos ao campo
e não os vemos ao nosso lado,
no plantio.
Mas ao tempo da colheita
lá estão
e acabam por nos roubar
até o último grão de trigo.
Dizem-nos que de nós emana o poder
mas sempre o temos contra nós.
Dizem-nos que é preciso
defender nossos lares
mas se nos rebelamos contra a opressão
é sobre nós que marcham os soldados.

E por temor eu me calo,
por temor aceito a condição
de falso democrata
e rotulo meus gestos
com a palavra liberdade,
procurando, num sorriso,
esconder minha dor
diante de meus superiores.
Mas dentro de mim,
com a potência de um milhão de vozes,
o coração grita - MENTIRA!

In: COSTA, Eduardo Alves da. No caminho, com Maiakóvski. Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1985. (Poesia brasileira).

MEMÓRIAS URBANAS LANÇAMENTO (19/12/11)

2011-12-16T17:22:00.002-02:00

Informações, aqui

Manoel de Barros

2011-08-29T15:27:00.012-03:00

Desenho: Manoel de Barros

“Só quem inventa é dono.”
...
“A poesia está guardada nas palavras - é tudo que eu sei. Meu fado é o de não entender quase tudo. Sobre o nada eu tenho profundidades. Não cultivo conexões com o real. Para mim, poderoso não é aquele que descobre ouro, poderoso para mim é aquele que descobre as insignificâncias do mundo e as nossas. Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil. Fiquei muito emocionado e chorei. Sou fraco para elogios.”
...

Carrego meus primórdios num andor.
Minha voz tem um vício de fontes.
Eu queria avançar para o começo.
Chegar ao criançamento das palavras.
Lá onde elas ainda urinam na perna.
Antes mesmo que sejam modeladas pelas mãos.
Quando a criança garatuja o verbo para falar o que
não tem.
Pegar no estame do som.
Ser a voz de um lagarto escurecido.
Abrir um descortínio para o arcano.

...

Nasci para administrar o à-toa
o em vão
o inútil.
Pertenço de fazer imagens.
Opero por semelhanças.
Retiro semelhanças de pessoas com árvores
de pessoas com rãs
de pessoas com pedras
etc etc.
Retiro semelhanças de árvores comigo.
Não tenho habilidade pra clarezas.
Preciso de obter sabedoria vegetal.
(Sabedoria vegetal é receber com naturalidade uma rã
no talo.)
E quando esteja apropriado para pedra, terei também
sabedoria mineral.

Leonardo de Magalhaes

2011-08-09T14:39:00.006-03:00

Viagem ao Centro do meu Umbigo

Ou
Voyage au centre de mon ombilic
Viaje al centro de mio ombligo
Viaggio al centro del mio ombelico
A Journey to the Center of my Navel
Die Reise zum Mittelpunkt meines Nabels

Foi quando me perguntaram se eu pensava
que o meu umbigo era o centro da terra,
e prontamente respondi que sim,
é o centro da terra, da galáxia e do universo.
O meu umbigo, mon ombril, nada mais
é do que the navel of the world,
agora desbravado e localizado, catalogado
l'ombilic du monde, o próprio, aqui a
poucos centímetros de latitude norte,
acima do fálico o omphalus,
redondo e estufado, o meu, mein Nabel,
o que sobrou do cordon ombilical caído
que ligava-me ao mundo, aos ancestrais,
para que eu me soltasse todo orgulhoso,
crendo-me fielmente no epicentro das órbitas
a razão final da existência do mundo,
o ápice da geração, criação, evolução,
e mio ombligo cavaleiro-andante
a lutar bravamente contra moinhos-gigantes
e mio ombelico, personagem à procura
de um Autor dedicado e atencioso,
e mon ombilic a percorrer mil léguas
acima dos telhados e no fundo dos porões
e mein Nabel arrogante e prussiano
proclamando a aristocracia lírica
e my navel britanicamente ensaboado
e cumpridor de deveres e horários.
O umbilicum mundi que carrego
na estética pele de cosméticos
lascivamente acima das entranhas
anatomicamente exposto à altura abdominal
entre estômago e alça superior intestinal
assim exibido, desnudo, tatuado
por mil piercings perfurado,
verdadeiro nombril du monde,
pululando de imodéstia e orgulho
em aristocrática rebeldia
acusando os falsos democratas,
os demagogos populistas, os plebeus
exaltados em sound and fury,
dizendo nada além da mesmice,
enquanto o meu Omphalus se cala,
altaneiro, Übermensch, hiperbóreo,
um condor a voejar acima da fuligem,
do fog londrino do lugar-comum
a névoa opaca do senso-comum
meu umbilicum mundi pregando ordem,
positivista, Ordnung et Progress,
atacando bruxinhos e duendes,
figuras mitológicas e santarrões públicos,
pastores conduzindo suas ovelhas,
queimando fotos de presidenciáveis,
santinhos de corruptos em reeleição,
pseudo-revolucionários de plantão!
Meu umbilicum mundi solitário
desdenhando as seduções de outdoors,
as mulheres pintadas em liquidação
os homens de academia malhação,
ignorando as promoções do mercado,
as putas glamourosas de aluguel,
as garotas-sorriso da propaganda,
recusando os amores de silicone,
tímido perseguidor de donzelas,
o nobre devoto de Musas,
amando ardentemente uma musa
por meros seis meses breves
e nutrindo uma mágoa louca
pelo resto da pobre existência!
Meu umbilicum mundi literato
esnobando os fiéis leitores
mas sempre esperando atenção
zombando das nossas autoridades
mas sempre exigindo Ordem
cortejando a Esquerda e suas críticas
mas respeitando a Direita e suas crueldades
evitando discutir religião, futebol,
música, opção sexual, estéticas,
política partidária, corrupção endêmica,
decadência familiar, taxa de juros,
as mentiras do jornal nacional!
Meu umbilicum mundi sempre na ativa
em qualquer voz passiva
admirando as babéis de palavras,
os clássicos, os bardos, as rimas,
os arquitetos de poemas,
os fabricantes de mundos,
os fabulistas e mentirosos compulsivos;
invejando poliglotas, estudantes,
diplomatas, funcionários públicos,
professores, oradores, doutores!
Meu umbilicum mundi do contra
ironizando milícias, rebeldes,
os marxistas de carteirinha,
os fascistas saudosistas;
desprezando pastores, clérigos,
condutores de almas, curadores;
afastando aduladores e sorrisos,
iconoclastas depressivos,
irônicos soturnos, pretensiosos,
vampiros pós-modernos,
niilistas em torres de marfim!
Meu umbilicum mundi falastrão,
tecendo fanfarronices em manifestos,
cartas abertas e leituras atentas,
invocando os últimos bárbaros
para a última invasão do Império
quando a TV estiver desligada
quando a programação sair do ar
e os exércitos de desocupados,
subempregados, alienados,
explorados, dominados,
embriagados, drogados,
doutrinados, humilhados,
se unirem na cova comum
do fim sangrento das Utopias
na cova comum do omphalus,
o centro profundo do meu umbigo!

Jun/09

Leonardo de Magalhaens

http://leoleituraescrita.blogspot.com/

Wally Salomão (1944/ 2003)

2011-06-20T11:21:00.002-03:00

Wally Salomão: resistência antropofágica (Mário Pacheco)

EXTERIOR

Por que a poesia tem que se confinar?
às paredes de dentro da vulva do poema?
Por que proibir à poesia
estourar os limites do grelo
da greta
da gruta
e se espraiar além da grade
do sol nascido quadrado?

Por que a poesia tem que se sustentar
de pé, cartesiana milícia enfileirada,
obediente filha da pauta?
Por que a poesia não pode ficar de quatro
e se agachar e se esgueirar
para gozar
– carpe diem! –
fora da zona da página?

Por que a poesia de rabo preso
sem poder se operar
e, operada,
polimórfica e perversa,
não pode travestir-se
com os clitóris e balangandãs da lira?

Vinícius de Moraes (1913 / 1980)

2011-04-14T14:10:00.007-03:00

A HORA ÍNTIMA

Quem pagará o enterro e as flores
Se eu me morrer de amores?
Quem, dentre amigos, tão amigo
Para estar no caixão comigo?
Quem, em meio ao funeral
Dirá de mim: – Nunca fez mal...
Quem, bêbedo, chorará em voz alta
De não me ter trazido nada?
Quem virá despetalar pétalas
No meu túmulo de poeta?
Quem jogará timidamente
Na terra um grão de semente?
Quem elevará o olhar covarde
Até a estrela da tarde?
Quem me dirá palavras mágicas
Capazes de empalidecer o mármore?
Quem, oculta em véus escuros
Se crucificará nos muros?
Quem, macerada de desgosto
Sorrirá: – Rei morto, rei posto...
Quantas, debruçadas sobre o báratro
Sentirão as dores do parto?
Qual a que, branca de receio
Tocará o botão do seio?
Quem, louca, se jogará de bruços
A soluçar tantos soluços
Que há de despertar receios?
Quantos, os maxilares contraídos
O sangue a pulsar nas cicatrizes
Dirão: – Foi um doido amigo...
Quem, criança, olhando a terra
Ao ver movimentar-se um verme
Observará um ar de critério?
Quem, em circunstância oficial
Há de propor meu pedestal?
Quais os que, vindos da montanha
Terão circunspecção tamanha
Que eu hei de rir branco de cal?
Qual a que, o rosto sulcado de vento
Lançará um punhado de sal
Na minha cova de cimento?
Quem cantará canções de amigo
No dia do meu funeral?
Qual a que não estará presente
Por motivo circunstancial?
Quem cravará no seio duro
Uma lâmina enferrujada?
Quem, em seu verbo inconsútil
Há de orar: – Deus o tenha em sua guarda.
Qual o amigo que a sós consigo
Pensará: – Não há de ser nada...
Quem será a estranha figura
A um tronco de árvore encostada
Com um olhar frio e um ar de dúvida?
Quem se abraçará comigo
Que terá de ser arrancada?

Quem vai pagar o enterro e as flores
Se eu me morrer de amores?

...

OPERÁRIO EM CONSTRUÇÃO

Era ele que erguia casas
Onde antes só havia chão.
Como um pássaro sem asas
Ele subia com as asas
Que lhe brotavam da mão.
Mas tudo desconhecia
De sua grande missão:
Não sabia por exemplo
Que a casa de um homem é um templo
Um templo sem religião
Como tampouco sabia
Que a casa que ele fazia
Sendo a sua liberdade
Era a sua escravidão.

De fato como podia
Um operário em construção
Compreender porque um tijolo
Valia mais do que um pão?
Tijolos ele empilhava
Com pá, cimento e esquadria
Quanto ao pão, ele o comia
Mas fosse comer tijolo!
E assim o operário ia
Com suor e com cimento
Erguendo uma casa aqui
Adiante um apartamento

Além uma igreja, à frente
Um quartel e uma prisão:
Prisão de que sofreria
Não fosse eventualmente
Um operário em construção.
Mas ele desconhecia
Esse fato extraordinário:
Que o operário faz a coisa
E a coisa faz o operário.
De forma que, certo dia
À mesa, ao cortar o pão
O operário foi tomado
De uma súbita emoção
Ao constatar assombrado
Que tudo naquela mesa
- Garrafa, prato, facão
Era ele quem fazia
Ele, um humilde operário
Um operário em construção.
Olhou em torno: a gamela
Banco, enxerga, caldeirão
Vidro, parede, janela
Casa, cidade, nação!
Tudo, tudo o que existia
Era ele quem os fazia
Ele, um humilde operário
Um operário que sabia
Exercer a profissão.

Ah, homens de pensamento
Não sabereis nunca o quanto
Aquele humilde operário
Soube naquele momento
Naquela casa vazia
Que ele mesmo levantara
Um mundo novo nascia
De que sequer suspeitava.
O operário emocionado
Olhou sua própria mão
Sua rude mão de operário
De operário em construção
E olhando bem para ela
Teve um segundo a impressão
De que não havia no mundo
Coisa que fosse mais bela.

Foi dentro dessa compreensão
Desse instante solitário
Que, tal sua construção
Cresceu também o operário
Cresceu em alto e profundo
Em largo e no coração
E como tudo que cresce
Ele não cresceu em vão
Pois além do que sabia
- Exercer a profissão –
O operário adquiriu
Uma nova dimensão:
A dimensão da poesia.
‎
E um fato novo se viu
Que a todos admirava:
O que o operário dizia
Outro operário escutava.
E foi assim que o operário
Do edifício em construção
Que sempre dizia "sim"
Começou a dizer "não"
E aprendeu a notar coisas
A que não dava atenção:
Notou que sua marmita
Era o prato do patrão
Que sua cerveja preta
Era o whisky do patrão
Que seu macacão de zuarte
Era o terno do patrão
Que o casebre onde morava
Era a mansão do patrão
Que seus dois pés andarilhos
Eram as rodas do patrão
Que a dureza do seu dia
Era a noite do patrão
Que sua imensa fadiga
Era amiga do patrão.

E o operário disse: Não!
E o operário fez-se forte
Na sua resolução

Como era de se esperar
As bocas da delação
Começaram a dizer coisas
Aos ouvidos do patrão
Mas o patrão não queria
Nenhuma preocupação.
- "Convençam-no" do contrário
Disse ele sobre o operário
E ao dizer isto sorria.

Dia seguinte o operário
Ao sair da construção
Viu-se súbito cercado
Dos homens da delação
E sofreu por destinado
Sua primeira agressão
Teve seu rosto cuspido
Teve seu braço quebrado
Mas quando foi perguntado
O operário disse: Não!

Em vão sofrera o operário
Sua primeira agressão
Muitas outras seguiram
Muitas outras seguirão
Porém, por imprescindível
Ao edifício em construção
Seu trabalho prosseguia
E todo o seu sofrimento
Misturava-se ao cimento
Da construção que crescia.

Sentindo que a violência
Não dobraria o operário
Um dia tentou o patrão
Dobrá-lo de modo contrário
De sorte que o foi levando
Ao alto da construção
E num momento de tempo
Mostrou-lhe toda a região
E apontando-a ao operário
Fez-lhe esta declaração:
- Dar-te-ei todo esse poder
E a sua satisfação
Porque a mim me foi entregue
E dou-o a quem quiser.
Dou-te tempo de lazer
Dou-te tempo de mulher
Portanto, tudo o que ver
Será teu se me adorares
E, ainda mais, se abandonares
O que te faz dizer não.

Disse e fitou o operário
Que olhava e refletia
Mas o que via o operário
O patrão nunca veria
O operário via casas
E dentro das estruturas
Via coisas, objetos
Produtos, manufaturas.
Via tudo o que fazia
O lucro do seu patrão
E em cada coisa que via
Misteriosamente havia
A marca de sua mão.
E o operário disse: Não!

- Loucura! - gritou o patrão
Não vês o que te dou eu?
- Mentira! - disse o operário
Não podes dar-me o que é meu.

E um grande silêncio fez-se
Dentro do seu coração
Um silêncio de martírios
Um silêncio de prisão.
Um silêncio povoado
De pedidos de perdão
Um silêncio apavorado
Com o medo em solidão
Um silêncio de torturas
E gritos de maldição
Um silêncio de fraturas
A se arrastarem no chão
E o operário ouviu a voz
De todos os seus irmãos
Os seus irmãos que morreram
Por outros que viverão
Uma esperança sincera
Cresceu no seu coração
E dentro da tarde mansa

Agigantou-se a razão
De um homem pobre e esquecido
Razão porém que fizera
Em operário construído
O operário em construção

Carlos Drummond de Andrade (1902 / 1987)

2011-03-15T11:18:00.004-03:00

A Verdade

A porta da verdade estava aberta,
Mas só deixava passar
Meia pessoa de cada vez.
Assim não era possível atingir toda a verdade,
Porque a meia pessoa que entrava
Só trazia o perfil de meia verdade,
E a sua segunda metade
Voltava igualmente com meios perfis
E os meios perfis não coincidiam verdade...
Arrebentaram a porta.
Derrubaram a porta,
Chegaram ao lugar luminoso
Onde a verdade esplendia seus fogos.
Era dividida em metades
Diferentes uma da outra.
Chegou-se a discutir qual
a metade mais bela.
Nenhuma das duas era totalmente bela
E carecia optar.
Cada um optou conforme
Seu capricho,
sua ilusão, sua miopia.

...

Ausência

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

...

A Língua Lambe

A língua lambe as pétalas vermelhas
da rosa pluriaberta; a língua lavra
certo oculto botão, e vai tecendo
lépidas variações de leves ritmos.
E lambe, lambilonga, lambilenta,
a licorina gruta cabeluda,
e, quanto mais lambente, mais ativa,
atinge o céu do céu, entre gemidos,
entre gritos, balidos e rugidos
de leões na floresta, enfurecidos.

Jorge de Lima (1893 / 1953)

2011-01-31T14:47:00.005-02:00

(Jorge de Lima em caricatura de Mendez, 1946)

POEMA DO CRISTÃO

Porque o Sangue do Cristo
jorrou sobre meus olhos,
a minha visão é universal
e tem dimensões que ninguém sabe.
Os milênios passados e os futuros
não me aturdem, porque nasço e nascerei,
porque sou uno com todas as criaturas,
com todos os seres, com todas as coisas
que eu decomponho e absorvo com os sentidos
e compreendo com a inteligência
transfigurada em Cristo.
Tenho todos os movimentos alargados.
Sou ubíquo: estou em Deus e na matéria;
sou velhíssimo e apenas nasci ontem,
estou molhado dos limos primitivos,
e ao mesmo tempo ressôo as trombetas finais,
compreendo todas as línguas, todos os gestos, todos os signos,
tenho glóbulos de sangue das raças mais opostas.
Posso enxugar com um simples aceno
o choro de todos os irmãos distantes.
Posso estender sobre todas as cabeças um céu unânime e estrelado.
Chamo todos os mendigos para comer comigo,
e ando sobre as águas como os profetas bíblicos.
Não há escuridão mais para mim.
Opero transfusões de luz nos seres opacos,
posso mutilar-me e reproduzir meus membros, como as estrelas do mar,
porque creio na ressurreição da carne e creio em Cristo,
e creio na vida eterna, amém!
E, crendo na vida eterna, posso transgredir leis naturais:
a minha passagem é esperada nas estradas;
venho e irei como uma profecia,
sou espontâneo como a intuição e a Fé.
Sou rápido como a resposta do Mestre,
sou inconsútil como Sua túnica,
sou numeroso como a sua Igreja,
tenho os braços abertos como a sua Cruz despedaçada e refeita
todas as horas, em todas as direções, nos quatro pontos cardeais;
e sobre os ombros A conduzo através de toda a escuridão do mundo,
porque tenho a luz eterna nos olhos.
E tendo a luz eterna nos olhos, sou o maior mágico:
ressuscito na boca dos tigres, sou palhaço, sou alfa e ômega, peixe,
cordeiro comedor de gafanhotos, sou ridículo, sou tentado e perdoado, sou derrubado no chão e glorificado, tenho mantos de púrpura e de estamenha,
sou burríssimo como São Cristóvão e sapientíssimo como Santo Tomás. E sou louco, louco, inteiramente louco, para sempre, para todos os séculos, louco de Deus, amém!
E, sendo loucura de Deus, sou a razão das coisas, a ordem e a medida;
sou a balança, a criação, a obediência;
sou o arrependimento, sou a humildade;
sou o autor da paixão e morte de Jesus;
sou a culpa de tudo.
Nada sou.
Miserere mei, Deus, secundum magnam misericordiam tuam!

...

ANJO DALTÔNICO

Tempo da infância, cinza de borralho,
tempo esfumado sobre vila e rio
e tumba e cal e coisas que eu não valho,
cobre isso tudo em que me denuncio.

Há também essa face que sumiu
e o espelho triste e o rei desse baralho.
Ponho as cartas na mesa. Jogo frio.
Veste esse rei um manto de espantalho.

Era daltônico o anjo que o coseu,
e se era anjo, senhores, não se sabe,
que muita coisa a um anjo se assemelha.

Esses trapos azuis, olhai, sou eu.
Se vós não os vedes, culpa não me cabe
de andar vestido em túnica vermelha.

Walt Whitman (1819 / 1892)

2011-01-19T15:57:00.002-02:00

POETAS DE AMANHÃ

Poetas de amanhã: arautos, músicos,
cantores de amanhã !
Não é dia de eu me justificar
E dizer ao que vim;
Mas vocês, de uma nova geração,
Atlética, telúrica, nativa,
Maior que qualquer outra conhecida antes
- levantem-se: pois têm de me justificar !

Eu mesmo faço apenas escrever
Uma ou duas palavras
Indicando o futuro;
Faço tocar a roda para frente
Apenas um momento
E volto para a sombra
Correndo

Eu sou um homem que, vagando
A esmo, sem de todo parar,
Casualmente passa a vista por vocês
E logo desvia o rosto,
Deixando assim por conta de vocês
Conceituá-lo e aprová-lo,
A esperar de vocês
As coisas mais importantes.

...

NÃO ME FECHEM AS PORTAS

Não me fechem as portas, orgulhosas
Bibliotecas,
Pois justamente o que estava faltando
Em tuas prateleiras apinhadas,
É o que venho trazer
-mal acabando de sair da guerra,
um livro escrevi:
pelas palavras do meu livro, nada;
pelas intenções, tudo !
Um livro à margem,
Sem nada a ver com os restantes,
E que não pode ser sentido só
Com o intelecto.
Vocês, porém, com seus silêncios latentes,
A cada página hão de estremecer
Maravilhadas.

...

Poemas de Walt Whitman
Trad.: Eduardo Francisco Alves
Geir Campos

2010-11-30T16:53:00.000-02:00

Lawrence Ferlinghetti

2010-10-25T14:10:00.004-02:00

POPULIST MANIFESTO No. 1
Manifesto Populista

Poetas! Deem o fora de seus gabinetes,
abram suas janelas, abram suas portas,
vocês já ficaram muito tempo no fundo
de seus mundos fechados.
Venham, desçam
de suas Colinas Russas e Colinas Telegráficas,
suas Colinas do Farol e suas Colinas da Capela,
seus Montes Analógicos e Montes Parnasos,
desçam de suas colinas e montanhas,
fora de suas tendas e domos.
As árvores são derrubadas
e nós não voltaremos para as florestas.
Não há tempo para ficar sentado
quando o homem queima sua própria casa
para assar seu porco
Nada de cantar Hare Khrishna
enquanto Roma queima.
San Francisco está queimando,
a Moscou de Maiakovski está queimando
os combustíveis-fósseis da vida.
Noite e o Cavalo aproximam-se
devorando luz, calor e poder,
e as nuvens têm calças.
Não há tempo para o artista se esconder
acima, além, debaixo dos cenários,
indiferente, aparando suas unhas,
refinando-se fora da existência.
Não há tempo para os nossos joguinhos literários,
não há tempo para nossas paranóias e hipocondrias,
não há tempo para medo e náusea,
há tempo somente para luz e amor.
Temos sido as melhores mentes de nossa geração
destruídas pelo tédio das leituras poéticas.
Poesia não é uma sociedade secreta,
muito menos um templo.
Palavras secretas e cânticos não interessam.
A hora de profetizar já passou,
o tempo de entusiasmo chegou,
um tempo para entusiasmo e alegria
sobre o vindouro final
da civilização industrial
que é péssima para a Terra e o Homem.
É hora de olhar pra fora
na completa posição de lótus
com olhos bem abertos,
É hora de abrir suas bocas
com um novo discurso aberto,
É hora de comunicar com todos os seres sensíveis,
Todos vocês ‘Poetas das Cidades’
pendurados em museus incluindo a mim mesmo,
Todos vocês poetas de poetas escrevendo poesia
sobre poesia,
Todos vocês poetas de oficinas de poesia
no coração farrista da América
Todos vocês arrombados Ezra Pounds
Todos vocês remotos estanhos excluídos poetas,
Todos vocês estressados poetas do Concreto,
Todos vocês poetas lambedores-de-cu,
Todos vocês poetas de toilete gemendo com grafite,
Todos vocês gigantes de trem classe A que nunca gingam
em vasos de plantas
Todos vocês da serraria nas Sibérias da América,
Todos vocês irrealistas sem-olhos,
Todos vocês auto-ocultados supersurrealistas,
Todos vocês visionários de quarto e agitadores-propagandistas
de gabinete,
Todos vocês poetas Groucho Marxistas
e camaradas da classe-desocupada
que descansam o dia todo e discutem sobre o proletariado,
Todos vocês católicos anarquistas da poesia,
Todos vocês Black Montanhistas da poesia,
Todo vocês bucólicos Brahims e Bolinas de Boston,
Todos vocês mães-reclusas da poesia,
Todos vocês irmãos-zen da poesia,
Todos vocês amantes suicidas da poesia,
Todos vocês cabeludos professores da poesia,
Todos vocês resenhistas de poesia
bebendo o sangue do poeta,
Todos vocês Polícia da Poesia –
Onde estão as selvagens crianças de Whitman,
onde as grandiosas vozes se expressam
com um sentido de doçura e sublimidade,
onde a grandiosa nova visão,
a grandiosa visão-mundial,
a elevada canção profética
da imensa terra
e tudo o que canta nela
e nossa relações com ela ?
Poetas, desçam
para as ruas do mundo outra vez
E abram suas mentes e olhos
com o antigo deleite visual,
limpem suas goelas e falem,
Poesia está morta, vida longa à poesia
com olhos terríveis e força de búfalo.
Não esperem a Revolução
ou que aconteça sem vocês,
Parem de murmurar e falem alto
com uma nova poesia ampla
com um nova comum-sensual ‘superfície pública’
com outros níveis subjetivos
ou outros níveis subversivos,
um afinado garfo no ouvido íntimo
a golpear sob a superfície.
De seus próprios suaves Eus ainda cantam
Ainda completo ‘a palavra em massa’
‘Poesia o comum condutor
para o transporte do público
aos lugares mais elevados
que outras rodas podem conduzir.
Poesia ainda precipita-se dos céus
em nossas ruas ainda livres.
Eles não ergueram as barricadas, ainda,
as ruas ainda vivem com as faces,
amáveis homens e mulheres ainda caminham,
ainda amáveis criaturas por todos os lugares,
nos olhos de todos o segredo de todos
ainda enterrados lá,
as selvagens crianças de Whitman ainda dormem lá,
despertam e caminham livremente.

Trad. Leonardo de Magalhaens
http://leoleituraescrita.blogspot.com

André Carneiro

2010-10-01T11:03:00.001-03:00

QUÂNTICA REALIDADE

Na pequena morte
ressuscito o mundo estranho
da minha cabeça.

Sou o mandarim no sonho da borboleta.
Vivo a irrealidade dos fatos
sem a memória acordada.

Neste próximo milênio
faço 15 bilhões de anos.
Ainda tenho na ponta do dedo
um átomo girando do big-bang.

A cobra,
desesperada
com a falta dos braços,
abraça Eva com o corpo inteiro.

Os avós peixes não se lembram
quando saíram da água.
Não há mais opostos:
real e imaginário,
passado e futuro,
vida e morte.

As palavras caíram
no lago global do esquecimento,
a quântica relatividade dança conosco
no espaço curvo deste planeta redondo.

...

do livro ainda inédito Asas da Sobrevivência

Waly Salomão – (1943 / 2003)

2010-09-15T14:30:00.003-03:00

AMANTE DA ALGAZARRA

Não sou eu quem dá coices ferradurados no ar.
É esta estranha criatura que fez de mim seu encosto.
É ela !!!
Todo mundo sabe, sou uma lisa flor de pessoa,
Sem espinho de roseira nem áspera lixa de folha de figueira.

Esta amante da balbúrdia cavalga encostada ao meu sóbrio ombro
Vixe!!!
Enquanto caminho a pé, pedestre -- peregrino atônito até a morte.
Sem motivo nenhum de pranto ou angústia rouca ou desalento:
Não sou eu quem dá coices ferradurados no ar.
É esta estranha criatura que fez de mim seu encosto
E se apossou do estojo de minha figura e dela expeliu o estofo.

Quem corre desabrida
Sem ceder a concha do ouvido
A ninguém que dela discorde
É esta
Selvagem sombra acavalada que faz versos como quem morde.

...

HOJE

O que menos quero pro meu dia
polidez, boas maneiras.
Por certo,
um Professor de Etiquetas
não presenciou o ato em que fui concebido.
Quando nasci, nasci nu,
ignaro da colocação correta dos dois pontos,
do ponto e vírgula,
e, principalmente, das reticências.
(Como toda gente, aliás...)
Hoje só quero ritmo.
Ritmo no falado e no escrito.
Ritmo, veio-central da mina.
Ritmo, espinha-dorsal do corpo e da mente.
Ritmo na espiral da fala e do poema.
Não está prevista a emissão
de nenhuma “Ordem do dia”.
Está prescrito o protocolo da diplomacia.
AGITPROP – Agitação e propaganda:
Ritmo é o que mais quero pro meu dia-a-dia.
Ápice do ápice.
Alguém acha que ritmo jorra fácil,
pronto rebento do espontaneísmo?
Meu ritmo só é ritmo
quando temperado com ironia.
Respingos de modernidade tardia?
E os pingos d’água
dão saltos bruscos do cano da torneira
e
passam de um ritmo regular
para uma turbulência
aleatória.
Hoje...

2010-09-03T16:50:00.001-03:00

TROVAS - José Ouverney

2010-08-19T14:45:00.001-03:00

Na roça não tive estudo
mas fiz – calejando as mãos –
dessa escassez de canudo
esta fartura de grãos.
...
Pendendo no quarto a rama
a roseira parecia
deslumbrada ao ver, na cama,
outra rosa... que dormia!
...
Já não sou assim tão moço
mas vendo-a, tão moça assim
eu sinto o mesmo alvoroço
do moço que havia em mim.
...
Com seu jeitinho de santa,
no mesmo olhar ela oferta
a timidez que me encanta
e a audácia que desconcerta!
...
Quem vem lá? Pelo alarido
ela sabe, rapidinho:
se o cão latir, é o marido:
se fizer festa... é o vizinho!
...
Zé desmaiou no boteco...
Foi maldade (há quem suspeite):
acharam no seu caneco
1ml. de... LEITE!
...
Quando a base é a educação
na visão de um governante,
não há no mundo nação
que não cresça e se agigante!
...
José Ouverney – SP
Trovador homenageado na 2ª edição do projeto Pão e Poesia

Lançamento DEZLOKADO - Brasília

2010-07-20T13:43:00.001-03:00

2010-06-10T17:01:00.002-03:00

TEM GENTE COM FOME
Solano Trindade (1908 / 1974)

Trem sujo da Leopoldina
correndo correndo
pra dizer
tem gente com fome
tem gente com fome
tem gente com fome

Piiiii

estação de Caxias
de novo a dizer
de novo a correr
tem gente com fome
tem gente com fome
tem gente com fome
Vigário Geral
Lucas
Cordovil
Brás de Pina
Penha Circular
Estação da Penha
Olaria
Ramos
Bom Sucesso
Carlos Chagas
Triagem, Mauá
trem sujo da Leopoldina
correndo correndo
parece dizer
tem gente com fome
tem gente com fome
tem gente com fome

Tantas caras tristes
querendo chegar
em algum destino
em algum lugar

Trem sujo da Leopoldina
correndo correndo
parece dizer
tem gente com fome
tem gente com fome
tem gente com fome

Só nas estações
quando vai parando
lentamente começa a dizer
se tem gente com fome
dá de comer
se tem gente com fome
dá de comer
se tem gente com fome
dá de comer

Mas o freio do ar
todo autoritário
manda o trem calar
Psiuuuuuuuuuu

TERÇAS POÉTICAS - FERREIRA GULLAR

2010-06-08T14:24:00.005-03:00

POEMA
Ferreira Gullar

Se morro
universo se apaga como se apagam
as coisas deste quarto
se apago a lâmpada:
os sapatos - da - ásia, as camisas
e guerras na cadeira, o paletó –
dos - andes,
bilhões de quatrilhões de seres
e de sóis
morrem comigo.

Ou não:
o sol voltará a marcar
este mesmo ponto do assoalho
onde esteve meu pé;
deste quarto
ouvirás o barulho dos ônibus na rua;
uma nova cidade
surgirá de dentro desta
como a árvore da árvore.
Só que ninguém poderá ler no esgarçar destas nuvens
a mesma história que eu leio, comovido.

...

Leia este poema na formatação correta aqui

Abgar Renault (1901-1995)

2010-05-06T10:28:00.003-03:00

Felicidade

Felicidade - o título tão comprido deste poema tão pequeno!
Felicidade - substantivo comum, feminino, singular, polissilábico.
Tão polissilábico. Tão singular. Tão feminino. E tão pouco comum.
Substantivo complicado, metafísico,
que cabe todo
na beleza clara de alguém que eu sei
e no sorriso sem dentes de meu filho.

...

Humildade

Minha humildade de água me trouxera
ao mais íntimo pó do pós de ti
e rira à desatada primavera
os ouros e cristais que ela sorri.

Trajada de urze, barro, liquen e hera,
ficara em desbotado e eterno aqui,
marcando, à tinta de ar, pelo ar a espera
de se entreabrirem tempestades e

silêncios para os lumes do teu passo.
Modelara-me em terra ou limo crasso
para ser teu desdém, objeto ou chão.

Vivera no final de selva e furna,
tornara o coração ilha noturna,
século, inverno a dormir o teu clarão.

...

Omnia fluunt (*)

De tempo somos feitos, e acabamos
quando escassa clepsidra seca em nós.
Inescrutavelmente gotejamos
a nossa essência breve, neste a sós

fugirmos entre fugitivos ramos
de horas e dias. Fluidos e sem voz,
escorremos de nós e nos escoamos
sem esperança até a esperada foz.

Ah! interromper-se o fluxo que nos leva,
a água que flui fazer-se imóvel fonte,
parado sonho a vida solta no ar...

Não vermos fosso, muro, fria treva,
e adiarmo-nos além deste horizonte,
sem outrora, num hoje circular.

(Omnia fluunt = tudo flui)

Mais sobre a Poesia de Abgar Renault:
http://www.joaquimnabuco.org.br/abl/cgi/cgilua.exe/sys/start.htm?infoid=4247&sid=530
http://recantodasletras.uol.com.br/artigos/96809
http://www.revista.agulha.nom.br/arenault.html

2010-05-05T10:49:00.002-03:00

Quem Somos?
Leonardo de Magalhaens

Seja nas noites de insônia
ou nas tribunas das mesas de bar,
as indagações (até a náusea!)
sobre a nossa real natureza!

Assim não serei demais
ao ousar enfim esclarecer -
sendo o orador exaltado
dos meandros de nossa Identidade.
Quem, o que somos?

Nós somos os sobreviventes das noites insones,
os últimos românticos, o passado golpeando
de volta,
todos os erros semânticos;

Nós somos as testemunhas do Vazio da Época,
os arautos da Verdade obsoleta,
os audazes navegantes da virtualidade,
os desempregados caídos nas sarjetas;

Nós somos os obsoletos para a Máquina
do Mundo,
os desamparados da Providência,
a caridade do fundo monetário,
os endividados com a Consciência;

Nós somos a imagem do puro ateu ilustrado,
a alegria represada nos insultos,
o acúmulo da narcóticos no sangue,
a vontade digerida nos tantos cultos;

Nós somos os beijos roubados nos cinemas,
o prazer em pílulas sintéticas,
as vítimas das garotas nos inferninhos,
os bastardos da indústria cibernética;

Nós somos os que sobrevivem sem mestres e
mesadas,
o escarro mais filosófico do que o Cristianismo,
as que exigem igualdade, mas com os privilégios,
a última moda do fascismo;

Nós somos a bofetada na face do deus Money,
os gestos ufanos nas passeatas nacionalistas,
os prisioneiros com talão de cheque e cartão
de crédito,
a vaidade latente nos atos terroristas;

Nós somos os anarquistas graças ao velho e bom deus,
aqueles assumidos e transvestidos,
os consumidores fanáticos do velho e bom
rock’n’roll,
os últimos belos e malditos;

Nós somos os esperados, os clientes ideais,
a manutenção do mercado desigual,
o luxo nos trajes dos colonizadores,
o triunfo da desigualdade social;

Nós somos os deserdados do estado paternalista,
o sarcasmo na face dos fisiocratas,
os pagadores da dívida pública,
o salutar bocejo dos burocratas;

Nós somos os fundamentalistas de todas as religiões,
os ganhadores dos jogos virtuais,
o auditório dos programas de domingo,
os perdedores dos jogos reais;

Nós somos o ódio a todos os burgueses,
os sentinelas do campo de concentração,
os condutores do barco bêbado,
a literatura de todas as revoluções!

Nós somos aqueles que se julgam donos do destino,
aqueles que queimam a terra e as florestas,
a corrosão de toda a conformidade,
os natimortos do mercado global,
a máscara humana da desumanidade!
Nós somos os verdadeiros deuses!

02jan05

2010-04-28T10:11:00.001-03:00

Hai-kai

Silenciosamente
sem um cacarejo
a Noite põe o ovo da lua...

Mário Quintana, A Cor do Invisível.
São Paulo, Ed. Globo, 2007, p. 41.

2010-04-13T09:18:00.003-03:00

OS ENCOURADOS
Everardo Norões

A tarde chega.
A luz se dispersa:
quem anunciará a morte,
soltará o chicote,
abrirá a fresta?

Quem domará o espaço
entre o gume e a alma,
entre a cerca e a palma,
entre o assombro e a calma?

E dormirá no cio
de árvores cativas
ao solstício das pedras,
no despencar das sombras?
A tarde chega,
a luz se dispersa.
É uma luz de sede
do sol dos Inhamuns:
branca e calada.

Os encourados se miram
num horizonte de varas.
A copa é pequena:
na redondez dos cabos,
lâminas severas.

Nem palavras:
o vento soletra a mata,
converte-se em faca.
Sumida nos esteiros,
detida nas vazantes,
segue,
na garupa,
a sina dos instantes.

Adonde vosmecê,
alumia o sobrosso,
desmazelo do corpo?

A alma se estropia
nesses retirados
dentro dos Teus lustres...
A tarde chega.
A luz se dispersa.

E uma luz de sede
do sol dos Inhamuns:
branca e calada.

Ponto de cruz ou estrela:
uma rede bordada.

De Retábulo de Jerônimo Bosch (2009)

2010-04-12T16:26:00.002-03:00

TESTAMENTO DO HOMEM SENSATO
Carlos Pena Filho

Quando eu morrer, não faças disparates
nem fiques a pensar: “Ele era assim...”
Mas senta-te num banco de jardim,
calmamente comendo chocolates.

Aceita o que te deixo, o quase nada
destas palavras que te digo aqui:
Foi mais que longa a vida que eu vivi,
para ser em lembranças prolongada.

Porém, se um dia, só, na tarde em queda,
surgir uma lembrança desgarrada,
ave que nasce e em vôo se arremeda,

deixa-a pousar em teu silêncio, leve
como se apenas fosse imaginada,
como uma luz, mais que distante, breve.

2010-04-07T15:35:00.002-03:00

MISTÉRIOS DE UM FÓSFORO
Augusto dos Anjos

Pego de um fósforo. Olho-o. Olho-o ainda. Risco-o
Depois. E o que depois fica e depois
Resta é um ou, por outra, é mais de um, são dois
Túmulos dentro de um carvão promíscuo.

Dois são, porque um, certo, é do sonho assíduo
Que a individual psique humana tece e
O outro é o do sonho altruístico da espécie
Que é o substractum dos sonhos do indivíduo!

E exclamo, ébrio, a esvaziar báquicos odres:
- "Cinza, síntese má da podridão,
"Miniatura alegórica do chão,
"Onde os ventres maternos ficam podres;

"Na tua clandestina e erma alma vasta,
"Onde nenhuma lâmpada se acende,
"Meu raciocínio sôfrego surpreende
"Todas as formas da matéria gasta!"

Raciocinar! Aziaga contingência!
Ser quadrúpede! Andar de quatro pés
E mais do que ser Cristo e ser Moisés
Porque é ser animal sem ter consciência!

Bêbedo, os beiços na ânfora ínfima, barro,
Mergulho, e na ínfima ânfora, harto, sinto
O amargor especifico do absinto
E o cheiro animalíssimo do parto!

E afogo mentalmente os olhos fundos
Na amorfia da cítula inicial,
De onde, por epigênese geral,
Todos os organismos são oriundos.

Presto, irrupto, através ovóide e hialino
Vidro, aparece, amorfo e lúrido, ante
Minha massa encefálica minguante
Todo o gênero humano intra-uterino!

É o caos da avita víscera avarenta
- Mucosa nojentíssima de pus,
A nutrir diariamente os fetos nus
Pelas vilosidades da placenta? –

Certo, o arquitetural e íntegro aspecto
Do mundo o mesmo inda e, que, ora, o que nele
Morre, sou eu, sois vós, é todo aquele
Que vem de um ventre inchado, ínfimo e infecto!

É a flor dos genealógicos abismos
- Zooplasma pequeníssimo e plebeu,
De onde o desprotegido homem nasceu
Para a fatalidade dos tropismos. –

Depois, é o céu abscôndito do Nada,
E este ato extraordinário de morrer
Que há de na última hebdômada, atender
Ao pedido da célula cansada!

Um dia restará, na terra instável,
De minha antropocêntrica matéria
Numa côncava xícara funérea
Uma colher de cinza miserável!

Abro na treva os olhos quase cegos.
Que mão sinistra e desgraçada encheu
Os olhos tristes que meu Pai me deu
De alfinetes, de agulhas e de pregos?!

Pesam sobre o meu corpo oitenta arráteis!
Dentro um dínamo déspota, sozinho,
Sob a morfologia de um moinho,
Move todos os meus nervos vibráteis.

Então, do meu espírito, em segredo,
Se escapa, dentre as tênebras, muito alto,
Na síntese acrobática de um salto,
O espectro angulosíssimo do Medo!

Em cismas filosóficas me perco
E vejo, como nunca outro homem viu,
Na anfigonia que me produziu
Nonilhões de moléculas de esterco.

Vida, mônada vil, cósmico zero,
Migalha de albumina semifluida,
Que fez a boca mística do druida
E a língua revoltada de Lutero;

Teus gineceus prolíficos envolvem
Cinza fetal!... Basta um fósforo só
Para mostrar a incógnita de pó,
Em que todos os seres se resolvem!

Ah! Maldito o conúbio incestuoso
Dessas afinidades eletivas,
De onde quimicamente tu derivas,
Na aclamação simbiótica do gozo!

O enterro de minha última neurona
Desfila... E eis-me outro fósforo a riscar.
E esse acidente químico vulgar
Extraordinariamente me impressiona!

Mas minha crise artrítica não tarda.
Adeus! Que eu vejo enfim, com a alma vencida
Na abjeção embriológica da vida
O futuro de cinza que me aguarda!

CARTÃO DE NATAL

2009-12-23T15:32:00.000-02:00

CARTÃO DE NATAL
João Cabral de Melo Neto

Pois que reinaugurando essa criança
pensam os homens
reinaugurar a sua vida
e começar novo caderno,
fresco como o pão do dia;
pois que nestes dias a aventura
parece em ponto de vôo, e parece
que vão enfim poder
explodir suas sementes:
que desta vez não perca esse caderno
sua atração núbil para o dente;
que o entusiasmo conserve vivas
suas molas,
e possa enfim o ferro
comer a ferrugem
o sim comer o não.

Texto extraído do livro
"João Cabral de Melo Neto - Obra Completa",
Editora Nova Aguilar, 1994.

Pão e Poesia - 2009

2009-09-03T11:44:00.001-03:00

Acesse o regulamento nos sites: http://www.paoepoesia.org/ e http://www.iaprender.blogspot.com/

João Guimarães Rosa, Magma

2008-08-06T11:31:00.006-03:00

"Um estranho chamado João
para disfarçar, para farçar
o que não ousamos compreender?"

Carlos Drummond de Andrade

Medo da felicidade

Estremecemos juntos...

Que Potêcia má será a soberana

desse vento frio que passou?...

Definição

O cigarro de fumaça impalpável e brasa colorida,

que se afunda a si mesmo num cinzeiro,

será um poeta?...

ROMANCE-I
No cinzeiro cheio
de cigarros fumados,
os restos de uma carta...

ROMANCE II
Bem na frente
de um retrato empoeirado,
uma aliança esquecida...

EGOÍSMO
Se fosse só eu
a chorar de amor,
sorriria...

Poemas de Magma de João Guimarães Rosa(27/06/1908-19/11/1967). Coletânea de poemas que recebeu o Prêmio de Poesia da ABL em 1936. Guimarães não publicou Magma, e o livro só veio a ser publicado em 1997.

Iracema Macedo

2008-04-18T17:40:00.005-03:00

Hoje planto nesta querida árvore
mais uma voz da poesia contemporânea
do Rio Grande do Norte: Iracema Macedo.

IDÍLIO

Entre notícias antigas e muralhas
construí com você
um amor feito alucinadamente de palavras
Meus versos seduzem os seus
seus versos aliciam os meus
Coloquei nossos livros juntos na estante
para que se toquem
e se amem clandestinamente
durante as madrugadas

ARDOR

Um oceano inteiro não basta
para calar no meu peito
este murmúrio
de tantas formas de ardor
tantas formas de estar banida e só
e não há terra ou chuva
que arrefeça
esta porção de mim
que trago cálida
esta porção de mim
que trago presa
este meu coração cheio de vespas

AS VESTES

Enfrentei furacões com meus vestidos claros
Quem me vê por aí com esses vestidos
estampados
não imagina as grades, os muros
o chão de cimento que eles tornaram leves
Não se imagina a escuridão
que esses vestidos cobrem
e dentro da escuridão os incêndios que retornam
cada vez que me dispo
cada vez que a nudez me liberta dos seus laços.

BACANTE

Em meu ninho longínquo
inicio ventos
invento cios
canto e danço em volta do fogo
transformo meu leite em vinho
e ofereço meu corpo para os lobos

O RITO DE CARMEM

Ela é uma forma de alucinação
de hino ao perigo
e ao furor
Perfuma-se com um poema
e se apronta
como quem vai ao cinema

Parece que não há riscos
em tudo que ela faz
mas ela acorda e dorme
sitiada
Mulher em que se atira facas
ela recebe os golpes um a um
Arremessos de perda, luxúria, ciúme

No centro do picadeiro
Um homem de olhos vendados
ameaça matá-la
todas as noites
diante dos aplausos inocentes

-------------------------------------------------

Iracema Macedo nasceu em Natal em 27 de junho de 1970. É autora de dois livros de poesia: Lance de dardos, publicado em abril de 2000, e Invenção de Eurídice, publicado em 2004. Defendeu tese de doutorado em filosofia na Unicamp com o tema “Nietzsche, Wagner e a época trágica dos gregos”. Atualmente leciona Filosofia na Universidade Federal de Minas Gerais.

Carlos Vicente - 1981

2008-03-22T10:35:00.008-03:00

Carlos Vicente Coutinho Neto, paulistano, Bacharel em Direito pela Universidade Presbiteriana Mackenzie, advogado militante na área cível e empresarial.

Iniciou-se na Poesia aos 13 anos de idade, quando foi acometido por um quadro de depressão nervosa e crise existencial, que perdurou durante toda a sua adolescência.

Em 1999, publicou o livro “Contos”, pela Editora Nativa. No ano seguinte, participou da Antologia “Romantika” (2000), também por esta Editora.

Também por este tempo, Carlos converteu-se ao cristianismo protestante, sendo que, a partir de então, foi encontrando paulatinamente as respostas para os anseios e males de sua alma.

Sua poesia, que antes apresentava ênfase no desespero e na desilusão, passou a ter enfoque nitidamente religioso e etéreo.

Também é autor de um compêndio de versos, por ele intitulado “O Cavaleiro Negro: Poesia Completa de Adolescência (1994-2004)”, que ainda aguarda publicação.

A Poesia de Carlos Vicente se divide em duas fases distintas: a primeira, que vai dos seus treze aos dezoito anos de idade, apresenta um caráter nitidamente prosaico – até certo ponto prolixo – com muitas referências a autores clássicos e profunda influência de poetas melancólicos de antanho, como Álvares de Azevedo, Augusto dos Anjos, Castro Alves, Lord Byron e Charles Baudelaire. O pessimismo renitente também pode ser apreendido em seus contos, profundamente influenciados por Lygia Fagundes Telles, Rubem Fonseca e Nelson Rodrigues.

Já a segunda fase, iniciada aos dezenove anos de idade, apresenta características muito distintas, tais como a sutileza, o gosto pelo sucinto e pelo lapidado, e a temática cristã, repleta de metáforas teológicas e filosóficas. Nesta fase, são profundas as influências de T.S. Eliot, W.B. Yeats, Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, Paulo Bonfim e Octavio Roggiero Júnior.

Após estes dois “surtos poéticos”, Carlos parece ter cessado temporariamente sua escrita de natureza artística e tem se dedicado mais a textos técnicos em sua área de atuação profissional, como o artigo “Dilemas Históricos do Procedimento Ordinário”, publicado no site http://www.migalhas.com.br/, em 06 de novembro de 2006.
.

.
PASTO

Eu vi mulas mastigando
A vida inteira eu vi à minha volta mulas mastigando
A vida toda eu amei mulas mastigando
A vida toda eu odiei mulas mastigando
A vida toda entre mulas mastigando

Então um dia eu quis experimentar outro capim
De colinas mais altas
E tentei subir
E martelaram meus cascos ao chão
E eu não quis mais o velho capim
E vomitei
E me recusei a ruminar o regurgitado
E as mulas perderam a paciência e deram coices
Até que se cansaram

Então eu fugi, de montanha em montanha
Até que alcancei o mais alto e distante monte
De lá vi coisas de que gostei e desgostei
Tentei voltar e não mais era possível

Então vi outros mastigando em montanhas ainda mais altas
Que me acusaram de ser apenas uma mula mastigando
E eu comecei a pular e a me apoiar sobre as patas traseiras
E me disseram que eu nunca poderia subir mais
Mas que um dia passou um homem por aí colhendo mulas
E as colocou para pastar acima das nuvens

E eu achei o máximo aquilo e gritei para os lá de baixo
Afinal, mulas são híbridos
Mestiços de jumento com cavalo
(Enquanto uns empacam, outros correm demasiadamente afobados...)
Mas não me ouviram
Ou ouviram e subiram tão pouco...
Ou vomitaram tanto que adoeceram e morreram...

E lá eu fiquei
Sempre sozinho
Esperando
Mastigando e chorando
Chorando e mastigando.

_______________

INTERMEZZO APASSIONATO

Por vezes a sombra de um fumo transparente
Cria carne, luz e presença
Por que assim permaneces para sempre
Calada, assustada, incrédula, indecifrável?
Para aqueles que preferiam esquecer, não ouvir teu nome
Não roçar tua pele com perispírito,
Corpo feito de Nada e de Vazio que nunca te encontrará.
Vivendo num porvir indefinível
Se a vida poderá um dia ser suportável
Ou desistir de tua desistência
Na terra dos mortos de mim mesmo:
No céu a colher tua lágrima e teu gozo.
És fotografia partida, vento de espinho de rosa que corta,
Eterno espinho a fazer sangrar meu rígido peito covarde,
Fôrma e forma que molda circunstâncias tristes,
Deixas-me sem saber explicar o que senti, sinto, sentirei,
Ao toque do anel de outro ser masculino em teus dedos de eternidade,
A música soará mais triste e estrondosa do que nunca,
Como só soa nas maternidades, nos casamentos e nos funerais;
E um dia a menos se contará em minha vida, para meu proveito.
Talvez tua visita fantasmagórica a cada dia e a cada noite
E minha morte prematura ou tardia demais
Revele de meu ser tão cansado, tão Carlos,
Uma sina...

_______________

SIMÃO É PEDRO

Oh, América Latina!
Teu vestido é comprado a sangue.
Teus filhos são bastardos.
Tua mãe é solteira e sifilítica.
E quiseram que tu trabalhasses
Nas ruas, de engraxate.
Nos palcos, de mambembe.
Nos aterros, de mendiga.
Nas alcovas, de biscate.
Ah, Simão Bolívar
Ah, Dom Pedro
Antes de apóstolos
Foram utópicos e egocêntricos;
Mentiram para nós
Os círculos concêntricos -
As três pessoas da Trindade Terrena:
O Pai, que é Tio e se chama Sam.
A Mãe, princesa Europa raptada por Zeus.
O Espírito, do Sol Nascente de Shogum-San.
Todos uma enorme blasfêmia contra Deus!
Tens inda uma irmã, asiática, aidética
Que de tão fechada, se abriu ao feitor;
E um irmão, faminto, fratricida, de tez desértica
Que se estende do Nilo ao Bojador.
E com os irmãos mais novos do Sul,
Cercados de mares por todos os lados,
Formam uma linda família feliz,
(Mas só no porta-retratos!)

_______________

PREGAÇÃO

Eu quero ler os Salmos às andorinhas
Para que elas levantem vôo
E digam aos quatro cantos do mundo
Quem é o Senhor.
Eu não quero
Que os Estados Unidos da América
Façam isso no lugar delas!

_______________

LUGAR INCOMUM

A cadeira de balanço
Eu coloquei no bosque das folhas secas.
As letras que despencaram dos livros
Eu guardei numa caixinha de música,
Cuja bailarina de papel
É minha namorada
E deusa das ameixas mortas.

_______________

CARTAS INGLESAS

Lo! thus, by day my limbs, by night my mind,
For thee, and for myself no quiet find.
SHAKESPEARE

Eu vejo cortinas de fumaça
Desfazendo-se pela cidade
Duendes brincando com angústias
Como pássaros livres

E chove continuamente
Talvez desesperos se calem
O tempo está perdido
As horas se quebram

O tempo é pecado sem cura
A vida, um rio de lágrimas e narcóticos
Lembranças amargas são traumas
Lembranças alegres, saudade

O que fui era sou seria serei nunca serei
Mesclam-se na tormenta
Deste mar de náufragos
Que é o coração solitário

Talvez o sábio tenha errado
O anjo precipitou-se das alturas
Uma menina chora em silêncio
Uma boneca de porcelana partiu-se contra o chão

A dama de negro chama pelos anciãos
O protetor carrega almas para a luz
Os amantes quebram a ordem natural das coisas
Ousam sonhar com eternidade em suas prisões de carne

Os deuses escolhem e jogam
Estátuas de Ártemis ganham vida
A pedra ganha forma
Liberta su’alma nas mãos do escultor

A verdadeira rosa nunca morre:
Viva, oferta aroma e beleza
Morta, é alimento para o solo
Estrada de cascalhos circundada por frondosos jardins

Mas os seres insistem
Como quem se entrega à paixão ou ao carrasco,
Por ilusão ou melancolia,
A vida prossegue, como há-de ser Hades

Guerras, revoluções e atentados
Golpes de Estado e atos institucionais
E outras cousas mais
Que não têm nome mas que machucam

Será que agora a alquimia dos planetas repousa?
E o quimérico sonho é acalentado por Daugi?
As notas do piano são tristes
Não, não me faça ouvi-las novamente.

Será que em algum lugar
Uma princesinha chora?
Sua senda se perde no abismo
Suas lágrimas se perdem na chuva
Não se pode correr para os braços de alguém...

Uma formiguinha atravessa as quatro dimensões
Ela espera por minha misericórdia
Ela me pede para abandonar minha arte...
Há uma formiga morta em páginas manchadas de sangue!

Dorme, incauto pungente
Dorme nos braços dos teus
Dorme, Carlos Vicente
Dorme, pelo amor de Deus!

A cátedra dos poetas é tão triste!
Shakespeare tenta me ensinar algo
Como obsessão e loucura
T.S. Eliot olha-me com jeito sisudo
Emily Brönte corre pelos infinitos Wuthering Heights
George Gordon Byron embriaga-se de palavras e mulheres
Bram Stocker e Mary Shelley empunham as pás
Tentam desenterrar os corpos da Abadia de Westminster
Charles Dickens só espera repousar
Assim como Robert Browning
As ninfas do Tâmisa precisam flutuar perante o Parlamento
Mas a Inglaterra é tão triste!

E viajando com Jonathan Swift
Morrendo nas Highlands da Escócia
Nas ruas de Belfast, todo o Reino em ruínas,
Nos pubs londrinos de espíritos errantes
Eu me redimo!

Eu preciso terminar meu poema
Preciso preciso preciso
E preciso fugir
Mas está chovendo tanto hoje...

_______________

O Mar

O mar azul é eterno sob a abóbada celeste
É um canto bêbado da ressaca das vagas
Quando as ondas se confrontam em gotas alvoroçadas
E respingam num tilintar confuso, para estilhaçar pedras costeiras.
O mar é monotonia,
Pelo vaivém das marés sempre iguais
E pelo barulho que nunca cessa;
O mesmo chiado da água que rebenta
Igual se ouve no ruído das conchas,
Que em seu interior se escondem os mistérios do fundo do mar...
As correntes se formam em rios caudalosos
Sufocam a luz, afogam os faróis
Onde morre o Sol dourado
Apagando o próprio brilho para vir o anoitecer
Onde resplandece num céu tombado pela escuridão
A Lua que te faz prateado!
E se pudesses falar, quantas histórias poderias contar!
De heróis que ousaram desbravar-te:
Os gregos para o comércio, os troianos para a guerra,
Os vikings para as pilhagens, os lusos para as descobertas.
Em embarcações frágeis ou imponentes, em tua fúria ou calmaria,
Nas tuas águas eternas e imensas, e salgadas para abrigar
Peixes vivazes, gigantes baleias, ferozes tubarões,
Horrendos crustáceos, torpes moluscos, e o colorido exuberante
Dos recifes de coral, das pérolas ricas dentro das ostras.
Os pequenos barcos dos pescadores navegam até sumir no infinito,
Os grandes navios flutuam numa paisagem pitoresca e tão bela,
Enquanto as gaivotas sobrevoam o ar umedecido de maresia.
Em tuas profundezas as plêiades vêm se banhar
Adentrando o reino intocado de Netuno
Que esbraveja e resmunga em seu trono de algas,
Debaixo de sua barba o tesouro escondido
De naufrágios e miragens, visões antigas do Oceano.
Chega Anfitrite conduzida pelos delfins,
Os golfinhos são seus servos e puxam seu carro de madrepérola.
Desfilam as Nereidas, tão lindas, montadas em cavalos-marinhos,
Rodeando o pobre gigante apaixonado Tritão,
De rude feiúra quase monstruosa.
Mas lá em cima, longe dos mundos subterrâneos fantásticos,
E do poder do tridente do deus marinho,
Tudo permanece normal, continua sempre...
O homem aprendeu a respeitar-te e temer-te,
porque tu és, ó mar, espelho de todo o universo!

Alice Ruiz - 1946

2008-03-11T18:54:00.008-03:00

Já vai longe nas folhas amassadas do calendário aquela tarde em que cometi o que posso chamar de doce desvario. Já havia descoberto Leminski, mas, um outro nome mexia comigo: Alice Ruiz. Então, entrei no site oficial da poeta e fiquei horas ali me deliciando. Antes de sair, arrisquei um remendo, misto de haicai e poetrix, completamente despretensioso: ah se o mundo ruísse / e toda poesia / transbordasse Alice. E fui embora. No outro dia, qual não foi minha surpresa ao ver sua resposta na minha caixa de e-mail. Ela adorou o poeminha, e, na ocasião estava em férias pelo nordeste e pretendia conhecer Maceió. Resumo: nos encontramos e foi verdadeiramente mágico ouvi-la falar sobre “o Paulo”, o Quintana; suas parcerias na música, principalmente sobre o seu cd Paralelas com Alzira Espíndola. Falamos de Machado, Chico Science, Mia Couto, e amenidades numa pracinha à beira-mar. Assim é Alice, poesia e doçura juntas. E fechando os desvarios, fiz um poema que lhe enviei como fotografia do que vi: você é um doce / como se disse / e eu pensei que fosse / apenas maluquice / acreditar que um dia / uma praça vazia / se encheria de Alice.

Alice Ruiz nasceu em Curitiba, PR, em 22 de janeiro de 1946.
Começou a escrever contos com 9 anos de idade, e versos aos 16. Foi "poeta de gaveta" até os 26 anos, quando publicou, em revistas e jornais culturais, alguns poemas. Mas só lançou seu primeiro livro aos 34 anos.
Aos 22 anos casou com Paulo Leminski e pela primeira vez, mostrou a alguém o que escrevia. Surpreso, Leminski comentou que ela escrevia haikais, termo que até então Alice não conhecia. Mas encantou-se com a forma poética japonesa, passando então estudar com profundidade o haicai e seus poetas, tendo traduzido quatro livros de autores e autoras japonesas, nos anos 1980.

Alice publicou, até agora, 15 livros, entre poesia, traduções e uma história infantil, que você pode conhecer. Compõe letras desde os 26 anos - a primeira parceria foi uma brincadeira com Leminski, que se chamou "Nóis Fumo" e só foi gravada em 2004, por Mário Gallera. A poeta tem mais de 50 músicas gravadas por parceiros e intérpretes. Está lançando, em 2005, seu primeiro CD, o Paralelas, em parceria com Alzira Espíndola, pela Duncan Discos, com as participações especialíssimas de Zélia Duncan e Arnaldo Antunes.

Antes da publicação de seu primeiro livro, Navalhanaliga, em dezembro de 1980, já havia escrito textos feministas, no início dos anos 1970 e editado algumas revistas, além de textos publicitários e roteiros de histórias em quadrinhos. Alguns de seus primeiros poemas foram publicados somente em 1984, quando lançou Pelos Pêlos pela Brasiliense. Já ganhou vários prêmios, incluindo o Jabuti de Poesia, de 1989, pelo livro Vice Versos.

Que importa o sentido se tudo vibra?

minuto a minuto

quis
um dia
todo azul
no teu dia

meu querer
quero crer
azulou
teu dia a dia
tudo
que podia

ainda me viro
e me vejo
pronta a te chamar
a te contar

que aprendi hoje

coisas que você soube

ainda te vejo
em cada bicho
em cada pensamento
me surpreendo olhando
com teus olhos de pesquisa
e o que vejo
vira beleza

lembra o tempo
que você sentia
e sentir
era a forma mais sábia
de saber

e você nem sabia?

Obrigado!

Mais aqui:

http://www.insite.com.br/rodrigo/poet/leminski/aruizp.html

http://www.aliceruiz.mpbnet.com.br/

Nicolas Behr - 1958

2008-01-28T16:18:00.000-02:00

quando minha veia poética
estorou ela virou pra mim
e disse "deixa sangrar"
(Nicolas Behr)

PARA NICOLAS
- calo -
nada falo
só colo
“in” silêncio...

assim não erro
e melhor ouço
o estalo do osso
da letra, o bEhrO (...)

(Diovvani)

---------------------------------------------
morder
o poema
até sair
outro poema

o poema
que saiu
foi este
---------------------------------------------
HOSPITAL DA POBRÁS

berçário
Pai: Nicolas Behr
Mãe: lápis e papel
Nome: Parto do Dia
Pêso: 16 páginas
Sexo: Biodegradável
Estatura: 16,5 cm
obs: a criança só come
iogurte com farinha.
---------------------------------------------
nossa senhora do cerrado,
protetora dos pedestres
que atravessam o eixão
às seis horas da tarde,
fazei com que eu chegue
são e salvo na casa da noélia

De entre quadras (1979)
---------------------------------------------
o pai berra
e no filho nascem chifres

a mãe pasta no jardim da praça
o pai prefere a grama da vizinha

entre os seis da filha mais velha
brotam mamas

mas apesar de tudo
não aconteceu nada

e unida a família bovina
entra pro curral

De Iogurte com Farinha (1977)
---------------------------------------------
entro na sala
sem pedir licença

sem por favor
sem muito obrigado

vou direto ao assunto:

como vai?
tudo bem?

saio sem fechar a porta
---------------------------------------------
os três poderes são um só:
o deles

De Brasiléia Desvairada (1979)
---------------------------------------------
tô de saco cheio
desse vazio
---------------------------------------------

nem tudo que é torto

é errado

veja as pernas do garrincha

e as árvores do cerrado

---------------------------------------------

FADIGA NEURÓTICA

minha memória futura

tem vagas lembranças

da tua peste emocional

- jamais te tocarei

jesus te ama

eu não

---------------------------------------------

RECEITA

Ingredientes:
2 conflitos de gerações

4 esperanças perdidas

3 litros de sangue fervido

5 sonhos eróticos

2 canções dos beatles

Modo de preparar

dissolva os sonhos eróticos

nos dois litros de sangue fervido

e deixe gelar seu coração

leve a mistura ao fogo

adicionando dois conflitos de gerações

às esperanças perdidas

corte tudo em pedacinhos

e repita com as canções dos beatles

o mesmo processo usado com os sonhos

eróticos mas desta vez deixe ferver um

pouco mais e mexa até dissolver

parte do sangue pode ser substituido

por suco de groselha

mas os resultados não serão os mesmos

sirva o poema simples ou com ilusões

...

Para saber mais sobre Nicolas Behr ou adquirir seus livros acesse http://www.nicolasbehr.com.br

Henriqueta Lisboa

2007-12-21T14:08:00.000-02:00

"Não haverá, em nosso acervo poético instantes mais altos do

que os atingidos por este tímido e esquivo poeta."
Carlos Drummond de Andrade

Henriqueta Lisboa 1901 - 1985

Hoje venho falar um pouco de Henriqueta Lisboa, mineira de Lambari.
Pouco conhecida do público, mas muito elogiada pela crítica. Tem em sua obra poesia, traduções, ensaios e conferências.
Trocou correspondências com Cecília Meireles, Mario de Andrade e Carlos Drummond.

O interessante de Henriqueta para mim em este ano de 2007 é reencontrar uma poeta que conheci qndo criança. Henriqueta foi uma das primeiras poetas a escrever poemas para crianças. E eu conheci o texto de Henriqueta quando criança, nunca mais li e agora em 2007 reencontrei Henriqueta por acaso e com muita alegria...

Então senhoras e senhores com vocês, Henriqueta Lisboa!

Calendário

Calada floração

fictícia

caindo da árvore

dos dias

Em Reverberações (1976)

Horizonte

Alma em suspiro

pelo encontro

do que fica

sempre mais longe

Em Reverberações (1976)

Esse despojamento

Esse despojamento

esse amargo esplendor.
Beleza em sombra

sacrifício incruento.

A mão sem jóias

descarnada

pureza das veias.

A voz por um fio

desnuda

na palavra sem gesto.

O escuro em torno

e a lucidez

violenta lucidez terrível

batida de encontro ao rosto

como uma ofensa física.

Na imensidade sem pouso,

olhos duros

de pássaro.

Em A Face Lívida (1945)

Não deixem de visitar o sítio de Henriqueta Lisboa e a comunidade de Henriqueta Lisboa no Orkut.

Boas Festas plantadores e leitores da Árvore.

Feliz Natal e um 2008 excelente!

Pedro Pan

Marize Castro

2007-12-08T21:14:00.000-02:00

Olá, amigos!

Hoje trago a esta árvore uma das mais belas vozes da poesia contemporânea do Rio Grande do Norte: Marize Castro

A poesia de Marize Castro me emociona. Ela é suave e intensa, de um lirismo extremamente belo e seus versos dialogam com autoras como Ana Cristina César, Orides Fontela e Virginia Woolf.

Marize Castro é uma das minhas melhores descobertas na poesia. Sou fã mesmo e espero que vocês também gostem.

------------------------------------

Vinho

Se o queres seco
para molhar a garganta
eu o quero suave
para reinventar
essa chama
se o queres branco
para velar a virgem
eu o quero
vermelho
do porto
para aportar
as paixões
que me dividem

------------------------------------

Provérbio

Em todo poema
há uma hiena
pronta a rir
do leitor
que se atreva
a fugir
sem receber
a senha.

------------------------------------

À Margem
a Ana C.

Recebi pelo correio
a blusa de seda negra.
Não a vesti.
Espero instruções in loco.
Corto os pulsos
ou me enforco?

------------------------------------

Descalça

Estou descalça e tenho sono.
Os pássaros daqui não me acordam.
Sou acordada por aves de outras castas.

Outras esferas.

------------------------------------

Solar

Cadáveres despertam depois do amor.
Lágrimas choram e se estrangulam.

Não sou a mulher que você vê.

Não sei o que é o inverno
- nunca vi a neve.

O meu ofício é reinventar asas para o sol.

------------------------------------

Predestinada

Nua, às três da madrugada,
ainda escavo minas
instaladas em minha alma.

------------------------------------

Néctar

A verdade aproxima-se.
Olha-me com os olhos
abismados da beleza.

Não sou a mulher
que corta os pulsos e se joga da janela
nem aquela que abre o gás
nem mesmo a loba que entra no rio
com os bolsos cheios de pedra.

Sou todas elas.

Escrever me fez suportar todo incêndio

– toda quimera.

------------------------------------

Mais: Marize Castro nasceu em Natal/RN, poeta, jornalista, autora dos livros Esperado ouro (2005), Poço. Festim. Mosaico. (1996), Rito (1993) e Marrons Crepons Marfins (1984).

Eu amo

2007-11-15T18:35:00.000-02:00

Clarice Lispector

Tudo começou quando eu ainda era uma pré-adolescente. Pelas mãos de um professor fui apresentada ao livro Água Viva. A primeira leitura me deixou excitada. Como se as páginas guardassem estimulantes hormonais que me fariam mulher. E guardavam. Não os estimulantes sexuais, mas algo que tinha efeito muito parecido. E esta leitura foi feita com a respiração suspensa e o fôlego à beira de um colapso.
Em Água viva, descobri que “viver ultrapassa todo entendimento” Descobri também a chave de muitas outras portas a serem abertas. Água Viva me levou a um sem-número de escritos que, aparentemente irregulares, fugiam a qualquer tentativa de comparação com tudo que eu já tinha lido.

Descobri Clarice Lispector. Sua inteligente e inventiva linguagem coloquial e seus profundos questionamentos da condição humana levaram-me, ainda adolescente, a buscar entender o mundo à minha volta. E aguçaram minha intuição para transitar entre os claros e escuros da vida.
Para amar Clarice foi preciso apenas senti-la. Como ela própria diz:
“Suponho que me entender não é uma questão de inteligência e sim de sentir, de entrar em contato...
Ou toca, ou não toca.”

E para tentar conhecê-la, segui seus personagens. E ela foi se mostrando:
“Eu não sou promíscua. Mas sou caleidoscópica: fascinam-me as minhas mutações faiscantes que aqui caleidoscopicamente registro.”

Falando sobre a vida:

“...umas das coisas que aprendi é que se deve viver apesar de.” “Viver ultrapassa todo entendimento.”

Sobre as coisas do amor:

“Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida.

Sobre ser escritora:

"Enquanto eu tiver perguntas e não houver respostas... continuarei a escrever"
"A palavra é meu domínio sobre o mundo"

Mas para falar de Clarice, é preciso mais que juntar palavras. Ela, um poema-vivo, só pode ser entendida através de outro poema. E eis que um dos maiores poetas da língua portuguesa o fez:

Visão de Clarice Lispector

Carlos Drummond de Andrade

Clarice,
veio de um mistério, partiu para outro.
Ficamos sem saber a essência do mistério.
Ou o mistério não era essencial,
era Clarice viajando nele.
Era Clarice bulindo no fundo mais fundo,
onde a palavra parece encontrar
sua razão de ser, e retratar o homem.
O que Clarice disse, o que Clarice
viveu por nós em forma de história
em forma de sonho de história
em forma de sonho de sonho de história
(no meio havia uma barata
ou um anjo?)
não sabemos repetir nem inventar.
São coisas, são jóias particulares de Clarice
que usamos de empréstimo, ela dona de tudo.
Clarice não foi um lugar-comum,
carteira de identidade, retrato.
De Chirico a pintou? Pois sim.
O mais puro retrato de Clarice
só se pode encontrá-lo atrás da nuvem
que o avião cortou, não se percebe mais.
De Clarice guardamos gestos. Gestos,
tentativas de Clarice sair de Clarice
para ser igual a nós todos
em cortesia, cuidados, providências.
Clarice não saiu, mesmo sorrindo.
Dentro dela
o que havia de salões, escadarias,
tetos fosforescentes, longas estepes,
zimbórios, pontes do Recife em bruma envoltas,
formava um país, o país onde Clarice
vivia, só e ardente, construindo fábulas.
Não podíamos reter Clarice em nosso chão
salpicado de compromissos. Os papéis,
os cumprimentos falavam em agora,
edições, possíveis coquetéis
à beira do abismo.
Levitando acima do abismo Clarice riscava
um sulco rubro e cinza no ar e fascinava.
Fascinava-nos, apenas.
Deixamos para compreendê-la mais tarde.
Mais tarde, um dia… saberemos amar Clarice.

Este dia chegou. Para mim e para todos que, como ela, sabem que “Quando se ama não é preciso entender o que se passa lá fora, pois tudo passa a acontecer dentro de nós.”

Manoel ... de Barros

2007-10-29T22:24:00.000-02:00

“No descomeço era o verbo.
Só depois é que veio o delírio do verbo.
O delírio do verbo estava no começo, lá, onde a criança diz:
eu escuto a cor dos passarinhos.
A criança não sabe que o verbo escutar não
Funciona para cor, mas para som.
Então se a criança muda a função de um verbo, ele delira.
E pois.
Em poesia que é voz de poeta,
que é a voz
De fazer nascimentos -
O verbo tem que pegar delírio.”

Ler Manoel de Barros é um convite ao prazer constante com o susto provocado pelo uso insólito da palavra. O primitivo, o nada, o ínfimo são os substratos constantes da sua construção poética. O estranhamento diante do universo reinventado por ele nos torna, de alguma forma, co-autores da sua poesia. Desnomeando, Manoel de Barros não resignifica a palavra, mas a liberta de um pressuposto. “Desaprender oito horas por dia ensina os princípios”. Desaprender desafia o abandono de um prévio saber para encontrar a essência do desconhecido.

Cabe ao poeta a transgressão. Cabe ao poeta não apontar o delírio, mas despertá-lo. Manoel Wenceslau Leite de Barros, nascido no Beco da Marinha em Cuiabá/MT em 1916, diz no prefácio do seu Livro Sobre Nada: “O que eu queria era fazer brinquedos com as palavras. Fazer coisas desúteis. O nada mesmo. Tudo que use o abandono por dentro e por fora”. É Manoel de Barros este fazedor de verbo delirar, burilador das emoções em seu nascedouro.

"Escrevo o idioleto manoelês archaico (Idioleto é o dialeto que os idiotas usam para falar com as paredes e com as moscas). Preciso de atrapalhar as significâncias. O despropósito é mais saudável do que o solene. (Para limpar das palavras alguma solenidade _ uso bosta.) Sou muito higiênico. E pois. O que ponho de cerebral nos meus escritos é apenas uma vigilância pra não cai na tentação de me achar menos tolo que os outros. Sou bem conceituado para parvo. Disso forneço certidão."

P. S.: "Só a alma atormentada pode trazer para a voz um formato de pássaro. Arte não tem pensa: O olho vê, a lembrança revê, e a imaginação transvê. É preciso transver o mundo. Isso seja: Deus deu a forma. Os artistas desformam. É preciso desformar o mundo: Tirar da natureza as naturalidades". (MB).
Meu carinho agradecido a Cla e a Val que me permitiram este momento de transver o mundo por meio de Manoel de Barros.

fontes:
http://www.releituras.com/manoeldebarros_bio.asp
http://www.revista.agulha.nom.br/manu.html#bio
http://www.redutoliterario.hpg.ig.com.br/poesia/manoeldebarros.htm

texto: Lela Vasconcellos
arte: Valéria C.

Everton Rodrigo (1981)

2007-10-19T22:41:00.000-02:00

O Everton é parceiro antigo de música e de Poesia. Uma cara simples, sossegadão, de fala mansa. Amigo daqueles pra toda a vida. Um sonhador com singular sensibilidade poética. Transeunte atento, sempre a desdobrar palavras de esmero da algibeira. Sabe como ninguém revelar imagens de encanto de situações corriqueiras e de outras nem tanto assim, delas abstraindo múltiplas reflexões, lições maiores.
Foram seus versos que em mim fizeram despertar a curiosidade sobre o cotidiano citadino, sobre a vida que se esconde por detrás da monotonia, como um sol toldado por prédios.
O Everton é daqueles poetas que têm inata a capacidade de assimilar as mudanças de seu tempo – antenado que é – traduzindo-as em olhares abrangentes, redescobrindo em beleza e com irresistível arte a crueza do ramerrão.
Sua poética impregna no imaginário de quem o lê, suscitando outros prismas, outras possibilidades de encarar a mesmice, emergindo-nos da superficialidade, das rasas percepções de mundo.
Um outro seu traço marcante é sem dúvida a simplicidade de seu estilo, característica que em nada prejudica a pujança, profundidade e extensão de sua mensagem.
Teremos aqui o privilégio de ler em primeira mão um de seus mais recentes poemas, o “lotes lindeiros”, fornecido pelo próprio poeta, especialmente, para a Árvore dos Poemas, além de outros escritos de minha estimação.
Pretendi compilar momentos diversos de sua obra para propiciar, sem refugir à proposta deste blog, um panorama o mais generoso possível de suas criações literárias, embora, confesso, tenha sido muito difícil a escolha, diante de tantas outras preciosidades que gostaria de compartilhar. É claro que muitas ficaram de fora, mesmo porque não é nossa intenção esgotar a descoberta dos poetas aqui lembrados. Na verdade, na verdade, vontade não faltou de colar aqui todos os poemas dele, mas...
Em suma, aos que acreditam na Poesia e no Amor como horizontes possíveis, eis que o convite está feito!
Pois bem, vamos ao que interessa, que o resto é papo furado:

__________

apenas indo (carta a um amigo)

e nós, como estamos?
apenas vivendo
incontentes com o salário
jogando baralho
aproveitando os prazeres
momentâneos mas reais
correndo pra lá e para cá
apressados como sempre
sem saber onde chegar
gastando dinheiro
gritando na mesa do bar
trabalhando, desconhecendo
para quem o dinheiro vai
almoçando com a família
num domingo qualquer
assistindo o futebol
dividindo o sofá
torcendo como se o mundo fosse acabar
sofrendo coa bola na trave
até o jogo terminar
acordar e perguntar de novo
e nós, como estamos?
apenas indo...
nada mais nos emociona não
aproveitando os prazeres
de acordo com o que
a vida nos proporciona
viajando quando há tempo
levando os filhos pra passear
traçando um objetivo
realizando sempre menos
do que queria realizar
procurando alguém pra idolatrar
é assim que nós estamos
e você, como é que está?

__________

Vago

Vago pelo vago
Venda preta
Em olhos fechados
Silêncio absoluto
Tinta sobre a tela
Nada sobre o nada

__________

A musa

A musa me salta aos olhos
Agora o espelho sou eu
Enfim... Narciso se acha feio
! E o tempo pára !
( .................................... )
Para vê-la passar
Como um toque de Midas
Ela sofistica o ambiente
E somos reles mortais
É como se precisássemos de sua beleza
É como se fosse feita, esculpida
Vai como sempre chega
Um sonho que se repete
Realiza por alguns minutos
Meus mais simples desejos
Ela é mesmo assim
Ela é mesmo linda

__________

Enquanto a vida não vem

É mais uma manhã
Acordo já pensando na hora de dormir
Mais uma vez estou atrasado
¿ Atrasado pra que mesmo ?
No ônibus em meio ao rotineiro tumulto
Observo os rostos cansados das pessoas
Tento adivinhar seus futuros e o que pensam
Achar um significado e sentido para a vida delas
Assim como tento achar um para a minha
Percebo que já não prevejo mais o futuro
Como quando era criança

A cidade é a mesma
Dos velhos temporais
Do trânsito parado e chato
Da poluição visual
Das pessoas apressadas
Em busca de sabe-se lá o quê...
Me emociono com o mendigo que sem abrigo
Procura comida na lata de lixo
! Que mentira ! Não me emociono mais
Também estou muito apressado pra isso

Sigo sonolento e entediado
Até a hora que a vejo
Ai penso que consegui achar
Um significado e sentido
Pra minha vida

A noite chego em casa
Deito já pensando na hora de acordar
E na hora de dormir do outro dia
O corpo pede descanso
Mas a mente ainda está a mil por hora
A pensar no dia que passou
E no mendigo que procurava comida no lixo
! Que mentira ! estou muito cansado pra isso

__________

Letícia

\....se eras tão doce
se eras delícia
pobre de mim
quanta imperícia
só sabia seu nome
se chamava Letícia!

__________

um raro prazer

uma vida dupla
um duplo sentido
um sentimento mútuo
um monte de amigos
uma palavra sincera
um vocabulário fugaz
um ponto perto do zero
um pouco demais
uma história diluída
uma água pura
uma bala perdida
uma verdade dura
um sonho de consumo
um consumo fácil
um pesadelo enquanto durmo
um pesadelo acordado
uma eternidade
uma declaração eterna
uma realidade
uma vida moderna
um modernismo atual
uma atualidade pobre
uma insanidade mental
uma decisão nobre
um prazer momentâneo
um raro prazer
uma decepção que passamos
uma decepção sem ver
uma noite sem dormir

__________

Lotes lindeiros

Nos lotes lindeiros da cidade
A necessidade de ter e ser...
Nos idos tempos
A tua idade, a fragilidade.
O medo de perecer
No corpo a cabeça pensa
E pesa o fato
De procurar se achar
Sem se perder

__________

Luta incansável

Como louco,
....................correrei por todos os lados
....................cobrirei espaços com mensagens
..................................................[mal acabadas
....................procurei em anúncios classificados
....................nesses dias tão marcados
....................pela luta incansável por você.

Depois, sóbrio,
....................lembrarei que não vou mais te achar
....................a não ser no fundo de minha memória
....................em cartas, dentro de uma cova
....................ou em minha corrida com os anjos
..........................................................[para o céu.

__________

Fotolog do poeta: olhares sobre a cidade

O Everton também é letrista. Mergulhe em uma de nossas parcerias: mar de primavera

HILDA HILST (1930-2004)

2007-10-08T09:16:00.000-03:00

Nesta árvore planta-se fruta-pão. Desta árvore colhe-se o mais bendito dos pães: a palavra. E eu quero fazer balangar nestes galhos os versos daquela que, para mim, não é uma poeta: trata-se da poeta. Mais dizer não digo, porque mais dizer seria redundância.
Hilda Hilst, mais Caio F. Abreu e Clarice Lispector, compõe o tríptico de fornecedores da chave que abriu as portas da ponte pênsil que transportou o jovem para a vida adulta. Por um período, compreendido entre os 20 até os meus 27, 28 anos, não seria verdadeiro de minha parte dizer que li as palavras de Hilda Hilst. Eu as consumi. E fui consumido por elas.
Como rebordosa, ainda convivi com ela. Fui amigo dela. Desde a primeira vez que nos falamos, em uma Feira do Livro, em Campinas (SP), nunca, jamais, ela me tratou baseada na relação ídolo/fã. Nem eu a ela, pela via inversa. Fomos amigos de verdade. E isso, juro, em nada abalou a minha admiração pela sua poesia. Antes, ao contrário. Conviver com Hilda Hilst foi, sim, uma lição de generosidade. Assim ela era comigo: generosa, imensamente generosa. Entre os vinhos que tomávamos, ela gostava que eu lesse em voz alta os textos que ela produzia. Algumas vezes ela os alterava, a partir de ouvi-los de mim. Eu dizia: não faça isso, Hilda. Ela respondia: faço, sim, Marcos. Sua entonação de voz me fez ver o que realmente preciso dizer. E tomávamos mais um cálice de vinho. Dos bons, sempre. Antes de deixá-los com o que realmente interessa: a poesia de Hilda Hilst, apenas gostaria de dizer que me foi humanamente impossível ter passado incólume por esta convivência tão estreita. Chego a imaginar que ninguém passaria. Apenas não consegui decifrar se ela possuía ou era possuída pelo Verbo. Alguém se dispõe a enfrentar o enigma?

_________________________________________________________________________

O que me vem, devo dizer-te DESEJADO,
Sem recuo, pejo ou timidezes. Porque é mais certo mostrar
Insolência no verso, do que mentir decerto. Então direi
O que se coleia a mim, na intimidade, e atravessa os vaus
Da fantasia. Deito-me pensada de bromélias vivas
E me recrio corpórea e incandescente.
Tu sabes como nasceu a idéia das pontiagudas catedrais?
De um louco incendiando um pinheiro de espinhos.
Arquiteta de mim, me construo à imagem das tuas Casas
E te adentras em carne e moradia. Queixumosa vou indo
E queixoso te mostras, depois de te fartares
Do meu jogo de engodos. E a cada noite voltas
Numa simulação de dor. Paraíso do gozo.

_________________________________________________________________________

De montanhas e barcas nada sei.
Mas sei a trajetória de uma altura
E certa fundura de águas
E há de me levar a ti uma das duas.
De ares e asas não percebo nada.
Mas atravesso abismos e um vazio de avessos
Para tocar a luz do teu começo.
Das pedras só conheço as ágatas.
Mas arranco do xisto as esmeraldas
Se me disseres que é verde a dádiva
Que responde as perguntas da Ilusão.
E posso me ferir no gelo das espadas
Se me quiseres banhada de vermelho.

Em minhas muitas vidas hei de te perseguir.
Em sucessivas mortes hei de chamar este teu ser sem nome
Ainda que por fadiga ou plenitude, destruas o poeta
Destruindo o Homem.

Hoje te canto e depois no pó que hei de ser
Te cantarei de novo. E tantas vidas terei
Quantas me darás para o meu outra vez amanhecer
Tentando te buscar. Porque vives de mim, Sem Nome,
Sutilíssimo amado, relincho do infinito, e vivo
Porque sei de ti a tua fome, tua noite de ferrugem
Teu pasto que é o meu verso orvalhado de tintas
E de um verde negro teu casco e os areais
Onde me pisas fundo. Hoje te canto
E depois emudeço se te alcanço. E juntos
Vamos tingir o espaço. De luzes. Se sangue.
De escarlate.

Lavores, cordas e batalhas
O que me vem da alma. Lavor
Porque trabalho sobre o teu rosto
De palha: construo o impossível
Meu senhor. Cordas, porque te amarro
Com as turquesas informes do desejo.
E um sem fim de batalhas
Porque prender a ti num coração de fêmea
É querer lavores: o quebradiço constante
Porque tento com a palha
A finura perfeita de um semblante.
E o que deve fazer
Quem não se lembra mais do mais perfeito
E de si mesma só tem o humano gesto?

*** quatro poemas extraídos do maravilhoso livro SOBRE A TUA GRANDE FACE, editado em 1986 pela Massao Ohno Editor e que é todo enriquecido por lindos grafismos de Kazuo Wakabayashi.

Cultivado por Marcos Pardim

Ascenso Ferreira - 1895 - 1965

2007-10-03T21:12:00.000-03:00

Sou pernambucano de Palmares, cidade situada a 120 km da capital Recife, e portal da Zona da Mata Sul. Uma cidade no centro de uma região predominantemente canavieira, rodeada por engenhos e usinas. Cresci ouvindo seus codinomes na boca do povo, nas rádios, nos jornais: “A capital do açúcar”, “A terra dos poetas”, “Flor do Una”. Foi ainda garoto que ouvi falar de um ilustre poeta local, morto em 1965, e cujo nome fora dado a uma escola pública. À época ainda não tinha interesse por poesia, mas, achava legal saber que da minha cidade saíra um poeta de renome, que freqüentava os livros de literatura; participou ativamente do movimento literário de seu tempo; a Semana de Arte Moderna, e o Modernismo em si. Um poeta palmarense que tornou-se amigo de Manuel Bandeira, Mario de Andrade, dentre outros.

"os poemas de Ascenso são verdadeiras rapsódias do Nordeste, nas quais se espelha moravelmente a alma ora brincalhona, ora pungentemente nostálgica das populações dos engenhos e do sertão". (Manuel Bandeira)

"(...) depois que as personalidades dos iniciadores se fixaram, só mesmo Ascenso Ferreira trouxe pro modernismo uma originalidade real, um ritmo verdadeiramente novo. Esse é o mérito principal dele ao meu ver, um mérito inestimável". (Mario de Andrade)

Ascenso soube traduzir muito bem o ambiente em que vivia, um regionalista nato, nos deixou sua obra nas páginas de "Catimbó" (1927), "Cana caiana" (1939), "Poemas 1922-1951" (1951), "Poemas 1922-1953" (1953), "Catimbó e outros poemas" (1963), "Poemas" (1981) e "Eu voltarei ao sol da primavera" (1985). E também teve alguns poemas musicados, como “Oropa, França e Bahia”, “O trem das Alagoas”, ambos por Alceu Valença. Então, lembrei de dividir aqui na nossa Árvore o meu conterrâneo com vocês.

FILOSOFIA

Hora de comer — comer!

Hora de dormir — dormir!

Hora de vadiar — vadiar!

Hora de trabalhar?

— Pernas pro ar que ninguém é de ferro!

“OROPA, FRANÇA E BAHIA"

(Romance)Para os 3 Manuéis: Manuel Bandeira Manuel de Souza Barros Manuel Gomes Maranhão

Num sobradão arruinado,
Tristonho, mal-assombrado,
Que dava fundos prá terra.
( "para ver marujos,
Ttituliluliu!
ao desembarcar").

...Morava Manuel Furtado,
português apatacado,
com Maria de Alencar!

Maria, era uma cafuza,
cheia de grandes feitiços.
Ah! os seus braços roliços!
Ah! os seus peitos maciços!
Faziam Manuel babar...

A vida de Manuel,
qque louco alguém o dizia,
era vigiar das janelas
toda noite e todo o dia,
as naus que ao longe passavam,
de "Oropa, França e Bahia"!

— Me dá uma nau daquelas,
lhe suplicava Maria.
— Estás idiota , Maria.
Essas naus foram vintena
Que eu herdei da minha tia!
Por todo o ouro do mundo
eu jamais a trocaria!

Dou-te tudo que quiseres:
Dou-te xale de Tonquim!
Dou-te uma saia bordada!
Dou-te leques de marfim!
Queijos da Serra Estrela,
perfumes de benjoim...

Nada.
A mulata só queria
que seu Manuel lhe desse
uma nauzinha daquelas,
inda a mais pichititinha,
prá ela ir ver essas terras
"De Oropa, França e Bahia"...

— Ó Maria, hoje nós temos
vinhos da quinta do Aguirre,
uma queijadas de Sintra,
só prá tu te distraire
desse pensamento ruim...
— Seu Manuel, isso é besteira!
Eu prefiro macaxeira
com galinha de oxinxim!

"Ó lua que alumias
esse mundo de meu Deus,
alumia a mim também
que ando fora dos meus..."
Cantava Seu Manuel
espantando os males seus.

"Eu sou mulata dengosa,
linda, faceira, mimosa,
qual outras brancas não são"...
Cantava forte Maria,
pisando fubá de milho,
lentamente no pilão...

Uma noite de luar,
que estava mesmo taful,
mais de 400 naus,
surgiram vindas do Sul...
— Ah! Seu Manuel, isso chega...
Danou-se de escada abaixo,
se atirou no mar azul.

— "Onde vais mulhé?"
— Vou me daná no carrosé!
— Tu não vais, mulhé,
— mulhé, você não vai lá..."

Maria atirou-se n´água,
Seu Manuel seguiu atrás...
— Quero a mais pichititinha!
— Raios te partam, Maria!
Essas naus são meus tesouros,
ganhou-as matando mouros
o marido da minha tia !
Vêm dos confins do mundo...
De "Oropa, França e Bahia"!

Nadavam de mar em fora...
(Manuel atrás de Maria!)
Passou-se uma hora, outra hora,
e as naus nenhum atingia...
Faz-se um silêncio nas águas,
cadê Manuel e Maria?!

De madrugada, na praia,
dois corpos o mar lambia...
Seu Manuel era um "Boi Morto",
Maria, uma "Cotovia"!

E as naus de Manuel Furtado,
herança de sua tia?

— continuam mar em fora,
navegando noite e dia...
Caminham para "Pasárgada",
para o reino da Poesia!
Herdou-as Manuel Bandeira,
que, ante a minha choradeira,
me deu a menor que havia!

— As eternas naus do Sonho,
de "Oropa, França e Bahia"...

A FESTA

Minha filhinha, Papai Noel!

É uma figura tragicômica!

Não se iluda com os seus enredos!

Pois que no meio dos seus brinquedos!

Virá um dia a bomba atômica!.

[Este poema, segundo sua esposa, nasceu depois de um verdadeiro surto ao chegar em casa por época natalina, e, ter destruído toda a decoração. Trancou-se no quarto e saiu mais tarde com os versos num papel.]

Muito obrigado, meus queridos!

Mais aqui: http://www.secrel.com.br/jpoesia/af.html#oropa

André Carneiro (1922)

2007-09-26T15:06:00.000-03:00

"Não tenho gravata.

O último bigode raspei

em 1º de abril de 64.

Darcy menina, inventora da mini-saia

ficou com as crianças,

eu fugi na subversiva perua Volksvagem."

"(...)

seus poemas são construídos arquiteturalmente,

num equilíbrio de verbalismo e emoção"

(Ferreira Gullar)

"Seu poder de comunicação chega a ser

contundente, fere mais do que a sensibilidade à flor da pele"

(Cassiano Ricardo)

"Uma continuidade modelar do Modernismo

numa renovada e luminosa expressão"

(Oswald de Andrade)

O poeta André Carneiro conheci através de um artigo publicado na antiga e boa revista Planeta – o referido artigo, vinha assinado pelo então articulista, Paulo Urban, que mais tarde, veio a se tornar meu amigo. O Paulo ficou de apresentar-me ao André, mas ainda não conseguimos acertar nossas agendas para visitarmos o poeta, que atualmente reside em Curitiba. Avião? No Brasil? Eu? Vôo, não. Só voo, sem acento (em acordo, com as futuras regras do português - rsrs) e sem assentar em nenhuma cadeira da invenção de meu conterrâneo. Pois é, só voo; assim, ligeiro-rasteirinho e a pé, ou; no trem-bão-que-é-voar-além, na poesia capturada pelas antenas do André.

Informo aos leitores e plantadores do Árvore dos Poemas, que André Carneiro foi o primeiro fruto-poema, que plantei na primeira Árvore dos Poemas lá em casa. E foi essa árvore, que inspirou a criação deste nosso blog, que segue de vento, novas-folhas e frutos-poemas a cada semana aqui no mundo virtual.

André Carneiro com vocês - um dos poetas, que agita meus neurônios, sopra-me ventanias inéditas e literalmente arrepia, os cabelos do meu pensamento.

ONDAS QUÂNTICAS

O universo só existe

quando observo.

Lento vôo da asa,

teu andar de praia,

a nuvem gorda de água,

desaparecem,

se eu falho.

Penso, algo atravessa

e molda um fato.

O espelho me inventa,

a ruga não sou eu quem traço.

Comprimo o corpo de átomos,

entro nos túneis do mundo

e passo.

Você sorri,

não acredita no inseto dourado

quando eu pouso na face.

Energias quânticas

modelam seios e braços.

Retrato não reconheço,

linhas do rosto, corpo e vontade desmancho,

teço de novo, sou co-autor

sem nenhum quadro.

Explico o momento,

A nave tomba,

gotas translúcidas

giram prótons e nêutrons

neste céu de maio.

Sorriso de cinema vale

vinte e quatro passos

por segundo, o planeta gira

completamente tonto.

Dentro deste verso

sua boca muda,

desliso de skate

no suave das nádegas,

aqueço veias

no ouro caminho do ventre.

A pequena morte pulveriza

meu corpo imortal,

o beijo solda lábios,

só a memória falece.

André Carneiro in Exemplos do Insondável, 1990

ESTADO DE ALMA

Encontrei-me com Kafka
nos corredores da justiça.
Ele folheava os compêndios do processo,
eu aguardava o arquivista
enquanto treinava o jeito
de peitar o funcionário.
Peitar (informo para os jovens),
é suborno, chave falsa
para entrar no castelo.
Tenho gavetas cheias de letras,
selos, carimbos,
e os números tatuados no peito,
o telefone ao meu lado
querendo saltar de alegria
ao interurbano que ainda não veio.
De papéis escritos tenho vivido,
um pouco traídos pelo micro.
Quando falo, escrevo um manuscrito
na testa alheia.
Perdido em Kreutzlingen,
me respondiam em dialeto,
eu fazia gestos inúteis,
até um policial de bicicleta
me tomar o passaporte
a recitar alemães filósofos.
Fui índio no Arizona,
pária estrangeiro em toda a parte,
até aqui na fila do restaurante classe média.
Tenho lindas camisas usadas,
calças e sapatos ganhos
de amigos afortunados.
Saqueei lixo em Nova York,
onde achei a mala de náilon
e um telefone vermelho.
O que faço nesta tarde de maio?
(certo é manhã de abril)
mas a poesia é relatório cifrado
para alienígenas do espaço,
a verdade é um susto atrás das letras.
É bom meu estado de alma.
O sol resplandece nos buracos ozônicos,
tenho minha amiga barata
a conversar pelas antenas,
histórias em quadrinhos francesas
e Ulisses com castigo.
Talvez até responda cartas postergadas de Agosto,
(para ser exato: janeiro).
O telefone repousa, depois de um recado perfeito.
A música de fundo vai em um crescendo, até o beijo.
Fins felizes duram segundos.
No acetato deste poema escrevo "The End"
e saio do cinema de mãos dadas.

André Carneiro, in Virtual Realidade, 1992

EU ESCAPO

Não tenho gravata,
o último bigode raspei em primeiro de abril
de sessenta e quatro.
Darcy menina, inventora da mini-saia
ficou com as crianças, eu fugi
na subversiva perua Volkswagem.
Tenho pudor de ser poeta,
prefiro escritor, cineasta, hipnotizador emérito,
palavras nem explicam
a economia doméstica,
amordaçam lágrimas ditas femininas,
derramadas pelo sexo másculo.
Há sempre um atrás nos versos
a libertar rostos, mostrar pegadas viscosas
em direção ao seu quarto.
Minhas balas nunca explodiram,
a navalhada espanhola é barbeador elétrico.
Tento ser eclético, abarcar o continente.
Fui Navajo no Arizona,
joguei poker em cartas marcadas,
dou nó em pespontos,
lavo louça sem nenhum interesse.
De onde surgem estas formigas minúsculas?
Deus displicente, esmago-as sem pena,
almas sem micróbios e baratas são desprezíveis.
Do satélite, só avisto a muralha da China
e a floresta amazônica em chamas.
Meu carro tem pontos de ferrugem,
o aço se transforma em marrons abstratos,
alguns botões da camisa fecham ao contrário,
marca feminina do contraste.
Sigo cego o rumo coletivo deste ônibus.
Passam cenhos cerrados,
proíbem beijar de língua nas bibliotecas,
trocar roupas nos alpendres,
casar filhas com negros,
gargalhar no tribunal togado.
A morte vai batendo de porta em porta,
vendendo bilhetes irrecusáveis
aos guardiães da sociedade.
Eu me escondo no banheiro,
disfarço lendo histórias em quadrinhos
e escapo.

André Carneiro in Exemplos do Insondável, 1990.

RETRATO DA TERRA

"Parapsicologia legalizou fantasmas,
futuro se tornou presente.
Discos telegrafam que não estamos sós.
E o livre arbítrio,
eternidade do céu e do inferno?

Telequinésia, isótopos, biônica,
cartas Zenner,
cibernética.
Radar acaricia
uma neblina fria
no corpo de Vênus.
Crianças brincam de faz-de-conta,
telescópios provocam as estrelas.

(...) Ano dois mil
fim do mundo.
E os olhos
claros, frios,
do microscópio?

Escrevo um poema.
Na última edição,
crime do punhal,
previsão, tempo duvidoso.

À noite o sono nos recarrega.
Manhã, entre milhões,
calçamos os sapatos,
recomeçamos as tarefas."
de Espaçopleno, 1966

QUANTICA REALIDADE

Na pequena morte
ressuscito o mundo estranho
da minha cabeça.
Sou o mandarim no sonho da borboleta.
Vivo a irrealidade dos fatos
sem a memória acordada.
Neste próximo milênio
faço 15 bilhões de anos.
Ainda tenho na ponta do dedo
um átomo girando do big-bang.
A cobra,
desesperada
com a falta dos braços,
abraça Eva com o corpo inteiro.
Os avós peixes não se lembram
quando saíram da água.
Não há mais opostos:
real e imaginário,
passado e futuro,
vida e morte.
As palavras caíram
no lago global do esquecimento,
a quântica relatividade dança conosco
no espaço curvo deste planeta redondo.

do ainda inédito Asas da Sobrevivência

Contato do André Carneiro é andrecarneiro77@hotmail.com

Agradeço a amiga sempre atenciosa Valéria c, pela arte desta postagem.

Mais sobre André Carneiro - fartem-se aqui com meu amigo de alma Paulo Urban. Conheça aqui, a revista Nova Consciência, da qual o Paulo é o editor.

poesia concreta

2007-09-20T08:02:00.000-03:00

“Sem forma revolucionária não há arte revolucionária.”
Vladimir Maiakóvski

Pois então leitores da árvore dos poemas, resolvi postar não apenas um poeta, como fizeram os demais plantadores. Mas sim postar sobre Poesia Concreta, e não há como falar de poesia concreta sem falar em Décio Pignatari(1927), Haroldo(1929 - 2003) e Augusto de Campos(1931), os poetas & teóricos da Poesia Concreta.
Fui apresentado a Poesia Concreta por uma grande Professora de Literatura, que não só me ensinou Literatura como também arte e amizade...
Depois tive outros contatos com a Poesia Concreta, e sou sim, um fã dos concretos ou concretistas. Os poetas de campos e espaços que Caetano Veloso viu surgir, estes mesmos poetas que Paulo Leminski se referia como sendo os Patriarcas em correspondências com Regis Bonvincino.
Um dos objetivos interessantes da Poesia Concreta é o Projeto Verbovocovisual, onde verbal, sonoro e visual se igualassem. O poema não é apenas linguagem verbal, mas também linguagens não-verbais, o que aproximou muito os poetas do concretismo das artes plásticas e da música...

A Poesia Concreta nasceu nos anos 50 com o Grupo Noigandres formado por Décio Pignatari e os irmãos Campos, Augusto e Haroldo. Foi lançada oficialmente em 1956 na Exposição Nacional de Arte Concreta. Alguns poetas aderiram ao movimento, como José Lino Grünewald, Ronaldo Azeredo e Ferreira Gullar, este último abandonandonou a Poesia Concreta e foi um dos fundadores do Neoconcreto. A Poesia Concreta influenciou artistas como Lenora de Barros, Caetano Veloso em fase Tropicália, Arnaldo Antunes entre outros artistas. Influenciou também publicidade e artes plásticas.

Décio, Haroldo e Augusto indicaram como precursores da Poesia Concreta Sthéphane Mallármé, Ezra Pound, James Joyce, e. e. cummings e no Brasil João Cabral de Melo Neto e Oswald de Andrade.

Esta semana, eu deixo vocês em companhia da Poesia Concreta, boas leituras...
Pedro Pan

"beba coca cola" de Décio Pignatari, "fome de forma" de Haroldo de Campos

"quasar" de augusto de campos, décio pignatari

"pós-soneto" e "dias dias dias" de augusto de campos

"Crisantempo" de Haroldo de Campos.

Deixo a sugestão dos seguintes sítios:
Haroldo de Campos, oficial
Augusto de Campos, oficial
Poesia Concreta - projeto verbivocovisual
Revista Discutindo Literatura, matéria sobre Poesia concreta
Vale ressaltar que Décio não possui sítio.
Imagens da Internet.

Pablo Neruda (1904-1973)

2007-09-12T11:38:00.000-03:00

Para minha primeira contribuição nesta querida árvore trago uma das minhas primeiras paixões na poesia: Pablo Neruda.

Há uns 10 anos atrás assisti ao filme "O carteiro e o poeta" (do diretor Michael Radford) e imediatamente me apaixonei. Pelo filme e pelo Poeta. Pablo Neruda nasceu no Chile, mas sua poesia não pertence ao Chile. Sua poesia é universal. E assim como o carteiro do filme, eu escrevi bilhetinhos de amor com seus poemas (nunca os mandei, mas isso já é outra história), e como o amor é um sentimento inerente a nós, humanos de carne, osso e coração, é muito fácil se identificar com a poesia de Neruda. Mas Neruda não é só amor. Ele também é solidão. Ele também é político. Ele também é cotidiano. Sua poesia é gostosa de se ler em voz alta. Sua poesia é gostosa de se ler à sombra de uma árvore...

------------

Antes de amar-te, amor, nada era meu
Vacilei pelas ruas e as coisas:
Nada contava nem tinha nome:
O mundo era do ar que esperava.
E conheci salões cinzentos,
Túneis habitados pela lua,
Hangares cruéis que se despediam,
Perguntas que insistiam na areia.
Tudo estava vazio, morto e mudo,
Caído, abandonado e decaído,
Tudo era inalienavelmente alheio,
Tudo era dos outros e de ninguém,
Até que tua beleza e tua pobreza
De dádivas encheram o outono.

------------

Há outros dias que não têm chegado ainda,
que estão fazendo-se
como o pão ou as cadeiras ou o produto
das farmácias ou das oficinas
- há fábricas de dias que virão -
existem artesãos da alma
que levantam e pesam e preparam
certos dias amargos ou preciosos
que de repente chegam à porta
para premiar-nos
com uma laranja
ou assassinar-nos de imediato.

------------

Walking Around

Acontece que me canso de meus pés e de minhas unhas,
do meu cabelo e até da minha sombra.
Acontece que me canso de ser homem.

Todavia, seria delicioso
assustar um notário com um lírio cortado
ou matar uma freira com um soco na orelha.
Seria belo
ir pelas ruas com uma faca verde
e aos gritos até morrer de frio.

Passeio calmamente, com olhos, com sapatos,
com fúria e esquecimento,
passo, atravesso escritórios e lojas ortopédicas,
e pátios onde há roupa pendurada num arame:
cuecas, toalhas e camisas que choram
lentas lágrimas sórdidas.

------------

Perguntaram o que acontecerá com a poesia no ano 2000.
É uma pergunta difícil. Se esta pergunta me assaltasse
num beco escuro me levaria um susto de pai e senhor meu.
Porque, o que sei eu do ano 2000? Do que estou seguro é
de que não se celebrará o funeral da poesia no próximo
século.
Em cada época deram por morta a poesia, mas ela se
vem demonstrando vitalícia, ressuscita com grande
intensidade, parece ser eterna.
A poesia acompanhou os agonizantes e estancou as dores,
conduziu às vitórias, acompanhou os solitários,
foi ardente como fogo, ligeira e fresca como a neve,
teve mãos, dedos e punhos, teve brotos como a primavera:
fincou raízes no coração do homem.

------------ Pablo Neruda ------------

Sophia de Mello Breyner

2007-09-03T10:40:00.000-03:00

Sophia de Mello (1919 - 2004) foi sem dúvidas uma das poetisas lusitanas do século XX - XXI, que emociona até hoje pela força da palavra. Sophia fez da palavra um outro viver no mundo, uma forma alternativa de vivenciar cada experiência e devolver a este mesmo mundo sua impressão, mas não uma impressão rasa. Seu olhar era o daqueles que sempre vêem o além da superfície. Não era um olhar perdido no horizonte, era um olhar abissal, que buscava sempre as camadas abaixo, para expôr a vida aos que têm os olhos desavisados.

Ela me emociona e é tudo que digo dela. Biografias existem espalhadas por aí, mas não quero antecipá-la pela sua vida como mulher comum, que completou seu ciclo. Nascer, viver e morrer é comum a todos. Deixo para vocês sua poesia, que esta sim quebra qualquer lógica do tempo e permanece.

Janaína Calaça.

.......................................................................................................................................
As pessoas sensíveis

As pessoas sensíveis não são capazes
De matar galinhas
Porém são capazes
De comer galinhas

O dinheiro cheira a pobre e cheira
À roupa do seu corpo
Aquela roupa
Que depois da chuva secou sobre o corpo
Porque não tinham outra
O dinheiro cheira a pobre e cheira
A roupa
Que depois do suor não foi lavada
Porque não tinham outra

"Ganharás o pão com o suor do teu rosto"
Assim nos foi imposto
E não:
"Com o suor dos outros ganharás o pão".

Ó vendilhões do templo
Ó construtores
Das grandes estátuas balofas e pesadas
Ó cheios de devoção e de proveito

Perdoai-lhes Senhor
Porque eles sabem o que fazem.

.......................................................................................................................................

A pequena praça

A minha vida tinha tomado a forma da pequena praça
Naquele Outono em que a tua morte se organizava meticulosamente
Eu agarrava-me à praça porque tu amavas
A humanidade humilde e nostálgica das pequenas lojas
Onde os caixeiros dobram e desdobram fitas e fazendas
Eu procurava tornar-me tu porque tu ias morrer
E a vida toda deixava ali de ser a minha
Eu procurava sorrir como tu sorrias
Ao vendedor de jornais ao vendedor de tabaco
E à mulher sem pernas que vendia violetas
Eu pedia à mulher sem pernas que rezasse por ti
Eu acendia velas em todos os altares
Das igrejas que ficam no canto desta praça
Pois mal abri os olhos e vi foi para ler
A vocação do eterno escrita no teu rosto
Eu convocava as ruas os lugares as gentes
Que foram testemunhas do teu rosto
Para que eles te chamassem para que eles desfizessem
O tecido que a morte entrelaçava em ti

........................................................................................................................................
A hora da partida

A hora da partida soa quando
Escurece o jardim e o vento passa,
Estala o chão e as portas batem, quando
A noite cada nó em si deslaça.

A hora da partida soa quando
as árvores parecem inspiradas
Como se tudo nelas germinasse.

Soa quando no fundo dos espelhos
Me é estranha e longínqua a minha face
E de mim se desprende a minha vida.

.......................................................................................................................................
Liberdade

Aqui nesta praia onde
Não há nenhum vestígio de impureza,
Aqui onde há somente
Ondas tombando ininterruptamente,
Puro espaço e lúcida unidade,
Aqui o tempo apaixonadamente
Encontra a própria liberdade.

.......................................................................................................................................

Poema

A minha vida é o mar o Abril a rua
O meu interior é uma atenção voltada para fora
O meu viver escuta
A frase que de coisa em coisa silabada
Grava no espaço e no tempo a sua escrita

Não trago Deus em mim mas no mundo o procuro
Sabendo que o real o mostrará

Não tenho explicações
Olho e confronto
E por método é nu meu pensamento

A terra o sol o vento o mar
São a minha biografia e são meu rosto

Por isso não me peçam cartão de identidade
Pois nenhum outro senão o mundo tenho
Não me peçam opiniões nem entrevistas
Não me perguntem datas nem moradas
De tudo quanto vejo me acrescento

E a hora da minha morte aflora lentamente
Cada dia preparada

(Sophia de Mello Breyner)

Tonho França

2007-08-26T08:23:00.000-03:00

Tenho o privilégio de conhecer pessoalmente Tonho França. É meu conterrâneo.
Seu nome completo é José Antonio Muassab França. Ele é nascido em Guaratinguetá, em abril de 1965.
Aconteceu-lhe o sucesso com a publicação de seu livro “Entre parênteses” (2002). Em seguida, Tonho veio com “Sinos de Outono”, onde “já delineia seu estilo que se intensifica, sem por isso repetir-se”.
Com seu livro mais recente, “Blues à tarde”, foi vencedor no 1º Concurso de Poesia, realizado na Academia Brasileira de Letras, pela ABRACI, em dezembro, na categoria Profissional, com a poesia que dá título ao livro.
Ministra Oficinas de Poesia e trabalhos voluntários na área cultural para Ongs.
Como ele mesmo afirma: “ Escrevo não para agradar ou convencer. Escrevo o que minha alma grita e meu coração extravasa. Por devoção à Arte, escrevo por ser extremamente a verdade.”
É uma pessoa de trato fácil, de fala mansa. E ele declama. Quando a gente o vê declamando, ele parece se transfigurar... e se transforma ele-mesmo na sua própria Poesia.

Dora Vilela

Ei-lo:

A POESIA VENCEDORA DO I CONCURSO CARIOCA DE POESIA
Blues à tarde ( com flauta doce...)

Pausa à tarde ecoa flauta doce
Pelos canteiros da avenida
Brilha um alecrim-de-angola distraído
O charuto cubano mantém-me sóbrio
Apesar do cheiro de anis
(não aspiro à pressa dos prédios e dos homens)
Os elevadores presos no subsolo
Deixam-me com sensação de liberdade e improviso
(lembram-me blues, solos de blues)
Ainda tenho uma ampulheta,
Uma estatueta de louça
Fotos onde amarelam sorrisos de tantos amigos
(todos ali estáticos como se não houvessem partido)
Um sax americano dos anos sessenta
E alguns selos antigos
(o camelô da esquina vendia-me até sonhos...)
mas o charuto cubano é legítimo
essa lágrima que verte sozinha, é legítima
o verso que hoje não escrevi
fez-se por si e é legítimo
e essa pausa à tarde que ecoa flauta doce,
faz o sol pôr-se em mim, sol em mim
solos de blues,
solos de blues,
solos de mim...

GRÁVIDA _

a moça cálida passeia,

a vida adorna o vestido: lua cheia.

DIAS...

Esvai-se sorrateiro com os dias,

O que nos é mais caro, precioso

Que não se substitui, não silencia.

E assim, continuamos a vida,

Eternizando as ausências,

Como se supríssemos as carências.

(inconsciente anestesia)

Alimentando o álbum de fotografias.

HOJE NÃO TEM POESIA

Mas tem café, bolachas

Pão com manteiga,

Uma receita de bolo

Que era de minha avó-

Hoje não tem poesia,
Sobre a mesa, geléia, torradas macias

Toalha de antigo bordado encontra

O passado sobre a cadeira vazia.

VAI...

Deixe o tempo na varanda,

Faz seu dever de casa,

Não espere, a vida cansa.

Não se alcança nada.

Acredite na moça da esquina,

Que leu sua mão.

Enxuga os olhos na rotina azul

Esgarçada, improvisa um sorriso,

Desce as escadas,

Não repare nos detalhes,

Eles não dizem nada,

Lembra o cheiro das quaresmeiras,

E se conforta.

O destino tem surpresas...

Estão todas depois da porta.

CONCRETISMO...

Vejo-me entre arranha-céus, cinzas

Concretos, luzes, avenidas, semáforos,

Esquinas com perfumes e moças

Pedestres nas faixas

A vida na faixa

Meu rosto não tem marca de nenhum batom

No sobretudo uma rosa vermelha

Um poema de Drummond na ponta da língua

Um piercing tatuado no busto da praça

Um menino dorme no chão

(a vida na faixa: contramão)

No sobretudo uma rosa vermelha

Drummond na ponta da língua

Arranha o céu

Arranha

Em vão

TONHO FRANÇA

Cultivado por Dora Vilela
garimpagem e arte modificada de imagem por Valéria C.

Mario Quintana 1906 - 1994

2007-08-18T11:29:00.000-03:00

Durante minha adolescência a poesia começou a dançar ante meus olhos. A coluna semanal "Do Caderno H", no jornal Correio do Povo, assinada por Mario Quintana, me encantava. Passei a perseguir sua escrita vorazmente e nunca mais o perdí de vista. Ele me transmitia ternura mesclada a uma ironia brincalhona.
Quando meu coração batia mais forte, a poesia me comichava e ia parar nas folhas de cadernos no lugar das matérias a que eram destinados. O responsável por isto foi este poeta perspicaz, brincalhão, debochado, que também trabalhava sériamente como tradutor para a Editora Globo e escrevia em revistas e jornais. A sua figura frágil por fora transbordava uma riqueza interior que o tornava imenso a meus olhos. Traduziu obras de diversos escritores estrangeiros como Lin Yutang, Voltaire, Virginia Woolf, Maupassant, dentre outros. Colaborou para que obras como Em Busca do Tempo Perdido, de Proust, fossem lidas por brasileiros que não dominavam a língua francesa. Ao todo, Quintana foi tradutor de 138 obras para o português.
Como autor interpretou seu cotidiano de uma forma leve, risonha, faceira. Ele falava das ruas, da cidade, do tempo, do amor, da vida, da morte... Ele me falava 'ao pé do ouvido'.
Escreví-lhe, naquela época, uma longa carta que nunca enviei. Vivendo na mesma cidade e transitando pelas mesmas ruas, nunca o conhecí pessoalmente. Levo em mim seu mesmo espanto acriançado frente aos absurdos do mundo, do belo e do feio.
Faço eco as palavras de Érico Veríssimo que disse:
"... descobri outro dia que o Quintana, na verdade, é um anjo disfarçado de homem. Às vezes, quando ele se descuida ao vestir o casaco, suas asas ficam de fora. (Ah! Como anjo seu nome não é Mario e sim Malaquias)..."
e complemento com o que escreveu Sérgio Napp:
"Mario Quintana, o que não gostava da arquitetura moderna por que esta não sabia fazer casas antigas; que afirmava que o domingo era um cachorro escondido sob a cama; que se transfigurava na figura do pai; que possuía um amigo que deixara de crer ao ouvir o sermão da montanha recitado por um castelhano; que afirmava que os cabelos da morte se entrelaçavam de flores e que suas mãos não tinham anéis; e que traçou, feito um mestre, o mapa da cidade, não era um homem solar, muito pelo contrário: a noite é que o encantava."

Clarice Ge

-----------Mario Quintana-----------

Da Paginação
Os livros de poemas devem ter margens largas e muitas páginas em branco e suficientes claros nas páginas impressas, para que as crianças possam enchê-los de desenhos - gatos, homens, aviões, casas, chaminés, árvores, luas, pontes, automóveis, cachorros, cavalos, bois, tranças, estrelas - que passarão também a fazer parte dos poemas...

Leituras
Não, não te recomendo a leitura de Joaquim Manuel de Macedo ou de José de Alencar. Que idéia foi essa do teu professor?
Para que havias tu de os ler, se tua avózinha já os leu? E todas as lágrimas que ela chorou, quando era moça como tu, pelos amores de Ceci e da Moreninha, ficaram fazendo parte do teu ser, para sempre.
Como vês, minha filha, a hereditariedade nos poupa muito trabalho.

A Arte de Ler
O leitor que mais admiro é aquele que não chegou até a presente linha. Neste momento já interrompeu a leitura e está continuando a viagem por conta própria.

Educação
O mais difícil, mesmo, é a arte de desler.

Leitura
Livro bom, mesmo, é aquele de que às vezes interrompemos a leitura para seguir — até onde? — uma entrelinha... Leitura interrompida? Não. Esta é a verdadeira leitura continuada.

O Assunto
E nunca me perguntes o assunto de um poema: um poema sempre fala de outra coisa.

A Coisa
A gente pensa uma coisa, acaba escrevendo outra e o leitor entende uma terceira coisa... e, enquanto se passa tudo isso, a coisa propriamente dita começa a desconfiar que não foi própriamente dita.

Poema da Gare de Astapovo
O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos
E foi morrer na gare de Astapovo!
Com certeza sentou-se a um velho banco,
Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso
Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo
Contra uma parede nua...
Sentou-se ...e sorriu amargamente
Pensando que
Em toda a sua vida
Apenas restava de seu a Glória,
Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhas
Coloridas
Nas mãos esclerosadas de um caduco!
E então a Morte,
Ao vê-lo tao sózinho aquela hora
Na estação deserta,
Julgou que ele estivesse ali a sua espera,
Quando apenas sentara para descansar um pouco!
A morte chegou na sua antiga locomotiva
(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)
Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,
E quem sabe se até não morreu feliz: ele fugiu...
Ele fugiu de casa...
Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...
Não são todos que realizam os velhos sonhos da infância!

RECORDO AINDA
Recordo ainda... e nada mais me importa...
Aqueles dias de uma luz tão mansa
Que me deixavam, sempre, de lembrança,
Algum brinquedo novo à minha porta...
Mas veio um vento de Desesperança
Soprando cinzas pela noite morta!
E eu pendurei na galharia torta
Todos os meus brinquedos de criança...
Estrada afora após segui... Mas, aí,
Embora idade e senso eu aparente
Não vos iludais o velho que aqui vai:
Eu quero os meus brinquedos novamente!
Sou um pobre menino... acreditai!...
Que envelheceu, um dia, de repente!...

Poema
O grilo procura
No escuro
O mais puro diamante perdido.
O grilo
Com as suas frágeis britadeiras de
vidro
Perfura
As implacáveis solidões noturnas.
E se isso que tanto buscas só existe
Em tua límpida loucura
-que importa? -
Exatamente isto
É o teu diamante mais puro!

RITMO
Na porta
a varredeira varre o cisco
varre o cisco
varre o cisco

Na pia
a menininha escova os dentes
escova os dentes
escova os dentes

No arroio
a lavadeira bate roupa
bate roupa
bate roupa

até que enfim
se desenrola
toda a corda
e o mundo gira imóvel como um pião!

Canção da Garoa
Em cima do meu telhado
Piruli lulin lulin,
Um anjo, todo molhado,
Soluça no seu flautim.
O relógio vai bater:
As molas rangem semfim.
O retrato na parede
Fica olhando para mim.
Chove sem saber porquê
E tudo foi sempre assim!
Parece que vou sofrer:
Pirulin lulin lulin

Poeminho do Contra
Todos esses que aí estão
Atravancando meu caminho,
Eles passarão...
Eu passarinho!
----------

Pitaco do Diovvani, sempre bem vindo:

"Olho em redor do bar em que escrevo estas linhas.
Aquele homem ali no balcão, caninha após caninha,
nem desconfia que se acha conosco desde o início
das eras. Pensa que está somente afogando problemas
dele, João Silva... Ele está é bebendo a milenar
inquietação do mundo!"

--------------
Colaboração na imagem de minha querida amiga Valéria C., que veio para ficar (ôba) e abrilhantar nosso espaço.
Caricatura de Tacho, durante uma exposição no Centro Cultural Mario Quintana, de Porto Alegre, pescada por mim aqui.
Clarice Ge

Emílio Moura (1902-1971)

2007-08-10T21:21:00.000-03:00

Batizado por Paulo Mendes Campos de “andarilho do Velho Testamento”, Emilio Moura ostenta uma Poesia assinalada pelo transcendental. Nos dizeres de Fábio Lucas, responsável pela compilação de poemas que integram a obra “poesia de Emílio Moura”, lançada pela Art Editora, em 1991, seus versos revelam “ao mesmo tempo, indagação do universo, busca do outro e descoberta de si”.
Em entrevista feita pelo jornal “o Binômio”, em 1961, Emílio declarou expressamente que “não cabe ao poeta definir a sua Poesia: esta é que o define”.
Pois então, venhamos e convenhamos, se ele mesmo se eximiu de explicar sua obra, quem sou eu pra saber mais que o poeta sobre os frutos de suas próprias mãos? Mesmo porque, sou um humilde adepto desta opinião dele, a de que não cabe ao poeta justificar-se, pois a arte tem vida própria e reverbera sempre de uma maneira diferente em cada poeta-leitor.
Pois bem, deixemos de prosa, porque o que interessa debaixo da copa frondosa desta Árvore é colher a Poesia mais madura. O que importa é saber o sabor desta Árvore da vida.
Acredito esperançosamente que, mais que agradáveis descobertas, a Árvore dos Poemas também haverá de nos proporcionar a redescoberta de muitos nomes notáveis que tantas vezes têm passado despercebidos, empoeirados pelo descaso ou vulgarizados.
Fico por aqui, então, e deixo três das inumeráveis preciosidades literárias do poeta Emílio, este memorável mineiro de Dores do Indaiá. Aliás, é realmente impressionante como Minas sempre esteve bem servida de poetas resplandecentes...
Saudações a todos, e que a Poesia esteja sempre em nossos corações, “apesar de tudo”!

__________

Permanência da poesia

Quando a luz desaparecer de todo,
Mergulharei em mim mesmo e te procurarei lá dentro.

A beleza é eterna.
A poesia é eterna.
A liberdade é eterna.
Elas subsistem, apesar de tudo.

É inútil assassinar crianças. É inútil atirar aos cães os que,
de repente, se rebelam e erguem a cabeça olímpica.
A beleza é eterna. A Poesia é eterna. A liberdade é eterna.
Podem exilar a poesia: exilada, ainda será mais límpida.

As horas passam, os homens caem,
A poesia fica.

Aproxima-te e escuta.
Há uma voz na noite!

Olha:
É uma luz na noite!

__________

Libertação

Quando a multidão, que há de chegar, estiver toda, toda, nas ruas,
Ninguém mais se preocupará com o fio inquieto ou torturado de
meus pensamentos.
O meu vulto não projetará nenhuma sombra ao redor de mim.
Ninguém procurará entender, ninguém!
Certamente o sentido de minha derrota há de pairar como um
signo trágico sobre a cabeça de cada um deles,
mas será também como um signo inútil em que ninguém atenta.
Ah! então eu serei livre, livre,
e, antes de mim, como depois de mim, todos os mistérios
poderão permanecer invioláveis.

__________

Poema

Já não olhamos para o alto,
nem para baixo.
Vivemos sob a terra, almas subterrâneas, vozes sem eco.

Entretanto existes.
Sentimos que existes, mas é inútil,
e, insensíveis, nos calamos.
Já não temos braços, nem pernas.
Já perdemos a graça de compreender o que nos poria de novo,
sob o Teu signo.
Mergulhados no tempo, em vão queremos descobrir onde nos
abandonaste.
Estrela solitária, navegas num céu indecifrável que ninguém
atinge.
Só os poetas Te reconhecem.
Só as crianças é que ainda Te procuram como se tivessem asas.
A eternidade Te revelou quando ainda não havia noite.
A eternidade Te conservará até que a última noite desapareça.

__________

crédito/imagem: http://emiliomoura.br.tripod.com/

Ana Cristina César (1952 - 1983)

2007-08-01T15:18:00.000-03:00

Noite Carioca
Diálogo de surdos, não: amistoso no frio. Atravanco na contramão. Suspiros no contrafluxo. Te apresento a mulher mais discreta do mundo: essa que não tem nenhum segredo.

...

Minhas primeiras mal-traçadas por aqui é sobre uma poeta. Uma, como ela dizia, “mulher do século 19, disfarçada em século 20”. Uma poeta que viveu como quem despede a raiva de ter visto, e que, por isso, demitiu-se de seu viver esperando, talvez, que a morte lhe pudesse ser – oxalá tenha sido – um descanso calmo e doce, um doce e calmo descanso. Estou falando de Ana Cristina Cruz César. Ana Cristina César para alguns, ou simplesmente Ana C., para outros. Conheci a sua poesia em 1984. Estudava meu primeiro ano de faculdade na Unesp, no campus de Marília (SP). Estávamos em greve e havíamos invadido o prédio da reitoria em São Paulo e os de alguns campus – entre eles, o de Marília. A situação era mais ou menos tensa. Havia a possibilidade de a polícia invadir o campus para retirar-nos. Eu estava sendo um dos acusados de ter cometido um ato de violência contra uma professora contrária às nossas reivindicações estudantis: ter destruído o seu material de estudos e pesquisas com a espuma de um extintor de incêndio. Não havia sequer sido favorável a esse ato lamentável, mas, por injunções, tinha de manter uma certa ambigüidade. Havia a acusação, os depoimentos e até um possível processo. O píncaro da caceteação! Numa dessas noites, Tatau (um poeta concretista, aluno de filosofia) entregou-me uns papéis mimeografados. Pediu que eu os lesse. Segundo ele, iriam me fazer bem Eram poemas de Ana Cristina César. E eu li. E ainda leio-os. Como se fossem uma luta que encarcera o último apelo que intimida. Como uma semente poética. Como confidências de um ancião enquanto o entardecer reza. Ou, melhor ainda, como uma nesga súbita que eu vi. Ou que eu li. Hora de sua poesia:

Olho muito tempo o corpo de um poema
até perder de vista o que não seja corpo
e sentir separado dentre os dentes
um filete de sangue
na gengivas.
______________

Acreditei que se amasse de novo
Esqueceria outros
Pelo menos três ou quatro rostos que amei
Num delírio de arquivística
Organizei a memória em alfabetos
Como quem conta carneiros e amansa
No entanto flanco aberto não esqueço
E amo em ti os outros rostos.
(em Contagem regressiva – Inédidos e dispersos)

______________
A PONTO DE PARTIR
A ponto de
partir, já sei
que nossos olhos
sorriam para sempre
na distância.
Parece pouco?
Chão de sal grosso, e ouro que se racha.
A ponto de partir, já sei que nossos olhos sorriem na distância.
Lentes escuríssimas sob os pilotis.

______________

UM BEIJO

que tivesse um blue.
Isto é
imitasse feliz a delicadeza, a sua,
assim como um tropeço
que mergulha surdamente
no reino expresso
do prazer.
Espio sem um ai
as evoluções do teu confronto
à minha sombra
desde a escolha debruçada no menu;
um peixe grelhado
um namorado
uma água
sem gás de decolagem:
leitor embevecido
talvez ensurdecido
"ao sucesso"
diria meu censor
"à escuta"
diria meu amor.

______________

Noite de Natal.
Estou bonita que é um desperdício.
Não sinto nada, mamãe
Esqueci
Menti de dia
Antigamente eu sabia escrever
Hoje beijo os pacientes na entrada e na saída
Com desvelo técnico.
Freud e eu brigamos muito.
Irene no céu desmente: deixou de
Transar aos 45 anos
Entretanto sou moça
Estreando um bico fino que anda feio,
Pisa mais que deve,
Me leva indesejável pra perto das
Botas pretas
Pudera.

______________

ESTE LIVRO
Meu filho. Não é automatismo. Juro. É jazz do
Coração. É prosa que dá prêmio. Um tea for two
Total tilintar de verdade que você seduz,
Charmeur volante pela posta, a toda. Enfie a
carapuça.
E cante.
Puro açúcar branco e blue.

______________

TRECHOS DE POEMAS DO LIVRO INÉDITOS E DISPERSOS:

Esvoaça... Esvoaça... "É como a vela que se apaga, E a fumaça sobe e se atenua. É o amor fraco que se apaga, Não adiantam poemas para a lua.
Sofre o homem, o amor acaba E a doce influência esvoaça Como o fio adelgaçado De fina e translúcida fumaça Esvoaça, esvoaça... Atenua o amor, Atenua a fumaça. Para que tanta dor? E o amor que vai sumindo, Adelgaça, esvoaça, esvoaça... (maio/1963)

______________

Cultivado por Marcos Pardim, com uns pitacos meus - Diovvani Mendonça, na seleção dos poemas. Peço desculpas ao amigo Marcos – é que o universo da Ana Cristina, é tão rico e gosto tanto de seus poemas, que não resisti e inseri na postagem, mais algumas palavras dela. Acredito que de agora em diante, as postagens dos plantadores pegarão o ritmo semanal proposto.

Paulo Leminski (1944 - 1989)

2007-07-10T13:57:00.000-03:00

Conheci Leminski por acaso. Um dia, vagando pela internet me deparei com um haicai seu, e fui buscar elementos sobre aquele cara que brincava com as palavras de forma apaixonante, e também sobre aquele estilo poético. Daí, foi fácil me fascinar com o tesouro descoberto. Ali, àquele tempo, eu que já ensaiava minhas brincadeiras poéticas, logo absorvi, e me embriaguei naquele universo “unclichê”. Admiro a poesia enxuta, o verso rápido, fatal. Por isso sou fã desse cara que durou tão pouco entre nós, mas, que nos deixou um legado poético muito rico. Assim, aceitando o convite do irmão Diovvani, venho trazer à nossa árvore hoje alguns poemas de Leminski para nosso primeiro deleite.

apagar-me
diluir-me
desmanchar-me
até que depois
de mim
de nós
de tudo
não reste mais
que o charme
______________

o pauloleminski
é um cachorro louco
que deve ser morto
a pau a pedra
a fogo a pique
senão é bem capaz
o filhodaputa
de fazer chover
em nosso piquenique
______________

parem
eu confesso
sou poeta

cada manhã que nasce
me nasce
uma rosa na face

parem
eu confesso
sou poeta

só meu amor é meu deus

eu sou o seu profeta
______________

Confira
tudo que
respira
conspira

Cinco bares,
dez conhaques
atravesso são paulo
dormindo dentro de um táxi